ERA

                                                                     ES

Es, era este el día del inicio de todos los finales, este el finial de todo nuevo inicio, aunque sí la última opción de restaurarse: será así su cifra y cita al cadalso...

Sólo eso, esto, y squí, entre tiempo y espacio, entre eventos antiguos que se han dado sin un consentimiento; más bién por un impulso...¿Ver lo providencial?

¿Entresacar del abigarramiento del equívoco y las depredaciones una luz, una escala, un distinto horizonte, aún así de el mismo paisaje de la herida y la culpa?

                                                      ¿Era el diseño
                                                        De un plan más vasto?

Nube del no-saber, así citada, ¿cvitado por ella? Se lo ha consignado entre emociones y sentimientos encontrados, entre el vacío y el vértigo de otro vacío que vendrá y ya ha pasado. Ecos de un slencio más interior que la interioridad desde lo íntimo y el apartamiento que no es casi posible tener entre las manos.

EL HOY...

                                                           ...QUE LLEGA

Un hoy que llega, que está al fin aquí, en un inicio imperceptiblemente, pero luego como un fardo en la figura de una expiación...

                                        Un pequeño pájaro rojo
                                        Que ha muerto en este instante
                                        Tras golpearse en el cristal
                                        En compendio y noticia
                                        También mirada y exégesis de todo

Se ha llegado,o él lo ha hecho en un tiempo que avanza ahora haci atrás: ha sucedido; es cuanto se ha dado en una superficie que apenas dejaría ver a lo cifrado, el fondo de la cifra. Y era o fué sí en mí, tenía que llegar y serlo...

                                       Al fin, por otra y una vez
                                       En el afuera,
                                       Pero entre el temor de otro "afuera".

Un día llegó en el día de hoy con su distinto atado de objetos interiores, registros, galerías, heridas, descensos o caídas entre sus peregrinaciones, visibles e invisibles, tangibles e intangibles, que se ha venido haciendo -y  también deshaciéndose- durante tántos y tántos días, años, horas  y actos, pensamientos, escenarios, firmsmentos y duelos. anteriores.

                                   ¿Cómo, cuál, cuánto ya ha de ser el fin
                                     Si en la conciencia o en la inconciencia?

¿EMPRENDERLO...?

                                                                     ENTREGA

No hay asidero...

INTENTAR IR...

.
                                                     ...YA DE CAMINO.


Hoy sólo consignarlo, aunque en la misma espera

                                                            Lo oscuro
                                                            De nuevo
                                                            Así ayer...
                                                            Ya está aquí.

¿Sendero para ir en entrega, o de nuevo la inmovilidad, que al ser amada deja de ser condena?

HOY DESDE HOY...

                                                                   ...INICIO...

...¿Por cuáles, cuántos caminos fueron fraguándose las horas que llegan a este día...? Y cómo pudo  éste darse, si dentro de un cuadro ideal se preveía otro?

 La materia -sin saberlo o en la inconsciencia- venía del solo aparecer pero entre, venía por y dentro de los extrañamientos, de las ausencias y las imposturas, sólo que entre presencias del espejo del mundo, con un sentido equívoco e irreal de la propia conciencia...

                                                      Inicio en la
                                                     Voz del silencio
                                                     Que se abraza a sí mismo
                                                     Para hacerse él materia
                                                     Asó...
De su abandono y deseo de tomar entre las manos lo real, algo tangible entre presencias de un afuera cierto
                                                    ...De su contemplación
                                                    Entre tiempo y espacio y dolor
                                                    De estando no estar y de siendo no ser

Y aquí están al fin, al parecer  que han llegado sin que nadie las hubiera traído así a voluntad, sino entre aulagas de vientos contrarios, de los cuales creyose eran el cielo mismo de la vida vivida. Pero es el inicio, y no hay otra materia, no hay tierra fértil ya sino estas blancas landas de la pérdida...No hay reparaciones, pero acaso tampoco pueda darse el hilo de las restauraciones...

PREGUNTA

                                               ¿?

LOS POEMAS DEL INVIERNO, de MARIO RIVERO

                                               NOTA DE J, G, M, 

                                 A LA EDICIÓN EN GOLPE DE DADOS

A la poesía de Mario Rivero llegan LOS POEMAS DEL INVIERNO como una estación que es también una edad, en cuya luz se unen las imágenes y el pensamiento. Con su venida desciende la belleza de la serenidad, la paz de la certeza, de la aceptación, de la final desprotección y el aislamiento esenciales a la vida. Van al recogimiento, en el cual se abren las palabras al interior de los seres o a su vida secreta, sola y única, el amor que ya es duelo y hace que el verso esté en comunión impar con lo oculto, callado o sagrado en el hecho de vivir. En las gotas de lluvia, igual que en la caída de la nieve, habitan el sosiego y la entrega de quien sabe que a nada pertenece, o tal vez sí, pero a algo que lo excede. Es su región lo blanco y van a una transparencia, la del desprendimiento, a  donde acaba la experiencia poética.