INTENTAR IR...

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                                                     ...YA DE CAMINO.


Hoy sólo consignarlo, aunque en la misma espera

                                                            Lo oscuro
                                                            De nuevo
                                                            Así ayer...
                                                            Ya está aquí.

¿Sendero para ir en entrega, o de nuevo la inmovilidad, que al ser amada deja de ser condena?

HOY DESDE HOY...

                                                                   ...INICIO...

...¿Por cuáles, cuántos caminos fueron fraguándose las horas que llegan a este día...? Y cómo pudo  éste darse, si dentro de un cuadro ideal se preveía otro?

 La materia -sin saberlo o en la inconsciencia- venía del solo aparecer pero entre, venía por y dentro de los extrañamientos, de las ausencias y las imposturas, sólo que entre presencias del espejo del mundo, con un sentido equívoco e irreal de la propia conciencia...

                                                      Inicio en la
                                                     Voz del silencio
                                                     Que se abraza a sí mismo
                                                     Para hacerse él materia
                                                     Asó...
De su abandono y deseo de tomar entre las manos lo real, algo tangible entre presencias de un afuera cierto
                                                    ...De su contemplación
                                                    Entre tiempo y espacio y dolor
                                                    De estando no estar y de siendo no ser

Y aquí están al fin, al parecer  que han llegado sin que nadie las hubiera traído así a voluntad, sino entre aulagas de vientos contrarios, de los cuales creyose eran el cielo mismo de la vida vivida. Pero es el inicio, y no hay otra materia, no hay tierra fértil ya sino estas blancas landas de la pérdida...No hay reparaciones, pero acaso tampoco pueda darse el hilo de las restauraciones...

PREGUNTA

                                               ¿?

LOS POEMAS DEL INVIERNO, de MARIO RIVERO

                                               NOTA DE J, G, M, 

                                 A LA EDICIÓN EN GOLPE DE DADOS

A la poesía de Mario Rivero llegan LOS POEMAS DEL INVIERNO como una estación que es también una edad, en cuya luz se unen las imágenes y el pensamiento. Con su venida desciende la belleza de la serenidad, la paz de la certeza, de la aceptación, de la final desprotección y el aislamiento esenciales a la vida. Van al recogimiento, en el cual se abren las palabras al interior de los seres o a su vida secreta, sola y única, el amor que ya es duelo y hace que el verso esté en comunión impar con lo oculto, callado o sagrado en el hecho de vivir. En las gotas de lluvia, igual que en la caída de la nieve, habitan el sosiego y la entrega de quien sabe que a nada pertenece, o tal vez sí, pero a algo que lo excede. Es su región lo blanco y van a una transparencia, la del desprendimiento, a  donde acaba la experiencia poética.

PAPELES FLAMENCOS

                                                SU CIERRE

Una breve nota o noticia ahora, a propósito del cierre de la revista del mundo andaluz; PAPELES FLAMENCOS, que con tántos fuerza y verdad hiciera irradiar David Pérez Marinero. Labor desde la entraña de la más honda sangre de la Hispanidad hasta su firmamento inmarchitable...

Sevilla, el Cante Jondo, las cantaoras como Carmen Amaya y el desfile de todos los personajes del mundo que vive en torno a la Giralda. Noticia de compañía en duelo del tablado o con la voz de Camarón de la Isla, que más adelante, en este mismo BLOG, será ampliada. Reportajes, ilustraciones, escenarios y el Cante que sonaba con sólo ver sus páginas, o que su sóla imagen era un abrazo entre el allende y el aquende la mar...

DE ETTY HILLESUM

                                   ETTY HILLESUM

Sin saber su destino:

"Lo no dicho está más cargado de acción que todas las palabras que podamos traer juntas. No se trata de un silencio vago e inasible. Debe tener unos contornos bien definidos y una forma propia..."

                                                        ***

"En alguna parte de mí hay una cierta dosis de melancolía, de sabiduría y de ternura que buscan una forma...Una brecha inesperada hacia lo que debe llegar a ser mi verdad personal".

                                                       ***

"Debemos liberarnos suficientemente de las cosas materiales y exteriores para permitir al espíritu seguir su vía y llegar a ver al cabo su obra en todas circunstancias".

¿Sabía el destino que era el de ella...?

EL ANCIANO

                                            ANTE  LA ENREDADERA

Era un hombre del campo. Su piel ennegrecida por los soles y el viento, dejaba apenas entrever los gestos que desde su alma subían a su rostro. No reía. Lo veía yo a penas iniciada la mañana, casi quieto, si tan lentos habíanse hecho sus breves, cortos pasos. Siempre al borde el angosto sendero y delante de un muro cubierto por una tubida y no muy alta enredadera, a la cual se había encargado de cuidar.

Con la mirada fija -aunque alternativamente puesta en ella y en la distancia- buscaba las hojas que se habían secado, para suavemente arrancarlas, como los pétalos próximos a marchitarse de unas pequeñas flores color naranja. Aunque no siempre con las mismas ropas. Ellas, sí, desgarradas. Dejaba que los dejaba caer en el sendero de tierra seca, yerma, diríase desolada. Tardaba algo como media mañana  en recorrer y cuidar esa enredadera de no más de tres metros.

Pero eran en él la fijeza del tiempo y del espacio, de la edad, y de un nada suceder nunca en torno suyo, salvo él en sí mismo, mimetizado con el fondo de la fronda a solas, abandonada de otras manos que no fueran las suyas, como pareceía serlo también su vida misma... Un día ya no estuvo más dibujando aquel aire con sus ojos, también ya secos, también ya eternos...