MONASTERIO SAN JOSÉ

                                                  MONASTERIO SAN JOSÉ

En el Monasterio San José viven las Monjas Carmelitas descalzas, hijas de Teresa de Ávila y de Juán de Yepes, en la empinada ladera de la localidad bogotana de Usaquén...Llegar hasta él es hacer un camino de ascenso entre muros de otras clausuras y, siempre al fondo, los árboles de la alta montaña inalcanzable. Pero un fuego y un silencio interiores van llenando a quien a él se acerca para recluírse u orar, acaso nada más mirar y contemplar, guardar silencio. 

Parece hacerse así una idea de la vida, un camino de vida que desemboca, y no simbólicamente, en el extenso vitral del oratorio, con los angostos pupitres de las monjas y el silencio que acompaña a una llama débil en el centro...¿Cómo trasladar esas esas vidas -las vidas que allí se dan- a esta nuestra vida, cada día más próxima a los límites?  

MARÍA ZAMBRANO

                                                           

                                            DE "HACIA UN SABER DEL ALMA"

"Cada época se justifica ante la historia por el encuentro de una verdad que alcanza claridad en ella. ¿Cuál será nuestra verdad? ¡Cuál nuestra manifestación? Las verdades tienen sus precursores que han pagado en alguna cárcel de olvido el delito de haber visto desde lejos".

INCERTIDUMBRE

                             

                                                 INCERTIDUMBRE

¿Cuál era el futuro, cuál iba a ser y también cuál será? Incertidumbres de la invalidez, flaqueza del impulso, pero es también la hierba cuando crece o cuando el sol le da a las maderas; es el recuerdo y es la anticipación... 

Todavía hay un pasado vivo, un ayer que quiere dibujar los rasgos del rostro del mañana. G. SH:

                                               Esta vez vino a la tarde

                                              Y no como siempre

                                               Por la noche.

                                              Volvió a venir, mas ya no hallé

                                              Aún siendo día, un nombre para aquello.

Las palabras se escriben desde sí

CAMINO Y DESTINO

                                            A aquel que piensa y no habla

                                       Un caballo lo conduce hacia la biblia

¿Se hace el camino...? Razón y sentimiento deberían asistirlo, pero parece, más que ir, ser llevado, y terminar en este paraje dentro de sí ajeno a sí mismo. Ya sin las fuerzas que el tiempo le ha quitado, aunque más que éste, una inconsciencia de la cual no sabe si era enajenación o un roce con la esfera sagrada del mundo, de la vida y del espíritu...

                                             Una vara no le causa miedo

                                      Porque el espíritu no lo ha abandonado...

Una vara es un juicio, y este espíritu es una cierta conciencia de ser que en un impulso ciego podría poner en movimiento favorable o contrario:

                                          Aquel que sueña se mezcla al aire

                                                                                             G. SH

Y justamente el aire es aquello que ha dejado de existir o asistirle...Hoy es el día no llegado por sí, para que cada una de las palabras transcritas tengan un cumplimiento.

HEDVIKA VYDROVÁ

                                                FRAGMENTOS DE UN SABER

 Se ha especializado en las letras hispanas, hispanoamericanas y aún colombianas (de éstas su paso durante un año por el Instituto Caro y Cuervo), de las cuales confrontó la actualidad con el movimiento más vasto de lo hispanoamericano, El Modernismo, en cotejo que logra una real depuración y fijeza de otra disciplina en la ciencia literaria: la Literatura Comparada. Pero la Profesora de la Universidad de Praga se aplicó al espíritu de nuestros creadores, como ese fallido viaje suyo a México para conocer a Juan Rulfo...Entre nosotros dejó la huella de un saber confirmado por sus ensayos sobre Cesar Vallejo, en un Perú que está tan cerca de nuestro Departamento de Nariño, que posee uno de los aeropuertos de más riesgo del mundo...Y sus conferencias sobre nuestros autores, así en poesía su exégesis de Mario Rivero o Giovanni Quessep, aún Fernando Charry Lara cuando se editaba la revista de poesía GOLPE DE DADOS.  Su mesa de trabajo tapizada de páginas impresas y manuscritos, de copias y de originales daba fe del más real espíritu de la investigación y la erudición. 

SE VIVE...

                                                             ...O SE VIVÍA

 La espera es por se lo que se es, aquello que ha sido depositado en nuestro interior, pero cuando sobrevengan las flaquezas, o la depredación del tiempo, o la devastación de la propia conciencia, cambiada en ora por el mundo.

 Se vivía de una imagen, del fruto de una rama no florecida nunca, y si algo existió, aún que fuera dándose, sería por obra del azar, de las constelaciones que fijan a cada quien en su instante y manera...¿Se vivirá como alguna vez se vivió? El tiempo no trae un avanzar sino un ir dejando atrás, y ese "atrás" se convierte en futuro que deshace el presente...

                                            Rumbo nunca cierto

                                           De la estrella que pasa 

UN DIARIO

                                                     UN DIARIO

Con el poeta Aurelio Arturo: "Los días que uno tras otro son la vida". Y esos días se fijan, se consignan, se escriben desde lo íntimo hasta lo histórico...Páginas que dan a conocer el tejido de las horas, y horas que van hasta una mano para que con la pluma las deje en las líneas de los latidos de un corazón acaso ausente y próximo. Son los sucesos de la persona, desde lo afectivo hasta lo exterior directo que afecta a su acción en la vida...

Se escriben las cosas que suceden en el paso del día, pero también en lo intemporal de la emoción, dese el vacío o desde una tarea, oficio o querencia, desde la propia experiencia única, y desde la incomunicable intimidad del diálogo de alguien consigo y su destino...Ejemplos, aquí mismo, dos: el de F. Amiel y el de Ana Frank. 

R. M. RILKE

                                               LO PRIMITIVO

"Las primeras experiencias de Rilke que adquirieron forma poética fueron vagamente místicas. Durante una visita a Rusia, cautivó su imaginación la vida de los peregrinos a quienes dedicó una sección de su primer libro importante (Libro de Horas). Enemigo como George del materialismo de las ciudades, Rilke encontró su primer ideal en la vida de las primitivas aldeas rusas, que por cierto sólo había visto en calidad de extranjero; pero al mismo tiempo rechazó el sencillo cristianismo en que esa vida enraizaba. El más allá no debe preocuparnos, concluye, ni debemos dirigir nuestras miradas al cielo.. Lo importante  es la resolución de no llegar ipreparados a la muerte" J. M. COHEN

LA MEDITACIÓN

                                                         EL AQUÍ...

...el ahora. El término "meditación" o "meditar" cambia de signos e intercambia fines en el diálogo entre Oriente y Occidente...Para éste último, el meditar conlleva la consideración de un motivo del espíritu, o de una realidad acerca de la cual los interrogantes priman, esto es, un dar vueltas a asuntos cuyo centro está fuera de aquel que se acerca a ellos en actitud meditativa...En Oriente es la actividad sola de la mente al volverse a sí misma para en su centro hallar el centro de todo existir y de toda presencia en el tiempo, que deja de darse en forma sucesiva para una instantaneidad en la cual la conquista es el hallarnos conscientemente en el ahora y en el aquí, lejos de toda otra forma, haciendo así de la inmanencia la dimensión trascendente que no el la meditación sino en la oración busca Occidente...  

EZRA POUND

                                                          DESDE EL POETA

La poesía desde quien haces suya la tradición letrada de los dos hemisferios en el mundo...Llegó a ser la conciencia de toda la poetización de mediados del S, XX en lengua inglesa y por tanto de la poesía Hispanoamericana. Era el exiliado que no habitaba exilio alguno, por sus apuntes de lecturas en las lenguas clásicas, de las obras cimales de la humanidad, las cuales llevaba al habla cotidiana y a la visión habitual de lo entre las líneas de la literatura clásica en los idiomas de Oriente y de Occidente...Por él en el poema todo tuvo cabida, convirtiendo la saga de las cosas en nota de la lírica, la anécdota en apóstrofe, y a la figura del poeta, no su autor sino quien ve lo susceptible de ser poesía -que lo es todo por vía de las transformaciones y de las versiones íntimas-  y lo consigna, en una contrafigura de la jerarquía social.  

RESPUESTA

                                                 LA PREGUNTA

La pregunta se hace desde la ausencia de toda respuesta; desde la imposibilidad y las desapariciones. El pensar no da ninguna solución al pensamiento que quiere explicar, reconocerse, volver sobre su cauce. La pregunta no se hace o no se ha hecho desde la razón, la fe o la creencia sino desde el vacío.:

  "-¿Cómo tengo pues que amar a Dios"?- "Tienes que amarle mirándole como un no-Dios, un no-espíritu, una no-persona, un no-formado: como no siendo más que una franca, pura, clara unidad, lejos de toda dualidad. Y dentro de este Uno nos hundiremos perpetuamente, dejando el ser por la nada. Que para ello nos asista Dios,". D. H. 

                                               Para nosotros lloraba un violín ciego

                                               Un manantial de piedra

                                               El invierno la estación sin rostro

                                              Cuando las uvas están negras

DE GEORGE SCHEHADÉ

                                                       DE GEORGE SHEHADÉE

La paciencia, siempre, es blanca, pero el blanco es también la gris siembra de espuma; sabor extraño de las manos puestas sobre la yunta, si el arado es de horas, de instantes, de fracciones de instante que dibujan la eternidad pasada, finalizada ya gracias al ámbar del oro de la ensoñación y de las olas débiles que llegan a la playa...Las hojas van cubriendo a las montañas en la medida que van envejeciendo, esto es regresando a la llanura que las vio alzarse a la nada del aire vuelto totalidad. En donde hay verdadera poesía, sí, es en las cenizas...También: "A aquel que piensa y no habla un caballo lo conduce hacia la biblia". 

ANÉCDOTA HUMANA

                                          NUESTRA BIOGRAFÍA

Desde el punto de vista de la Eternidad, toda biografía es exacta, así como el instante que se vive tiene las líneas del rostro de los días vividos, y nuestra experiencia individual, nuestra anécdota humana, no es más que un fragmento del historial del mundo. Vivimos entre el tejido de las cosas, en el de las presencias del mundo, de los eventos o de los sucesos, somos parte de ellos, De sus disposiciones, de su dibujo y de su materia. Vivimos entre las redes de la necesidad y en el seno de una circunstancia, pero también miramos a nuestro interior y al cielo abierto de nuestro ideal. Hemos nacido y hemos de morir. Entre uno y otro episodios están la vida y nuestras vidas, el ser de las cosas y nuestro propio ser, la acción, el existir, el recibir y la contemplación, así como la certidumbre de esa zona íntima a la cual se ha dado el nombre de espíritu o de alma pero es la que nos hace ese  uno que va hacia los otros y lo otro, que regresa de ellos para hacerse más plenamente en reconocimiento de sí ante lo exterior. Urgencia e ideal se hacen uno, pero nada sabemos... 

DE LAS SEÑALES

                                                                         UNO

¿Por qué? ¿Cómo ese y este por qué, si hay un Logos que guía toda vida, ahora viene a ser lanzado como una carta sobre el verde tapete de la mesa del juego, sin saberse? ¿Por qué, pues, desde esa vida así oscuramente dirigida, el preguntar, desde otro escenario interior, si a él dentro de poco llamarán a su puerta y, aún más, no se diera una tal explicación? Certeza sí, que no una apariencia sino, antes, unos versos. Y otra vez: ¿Por qué? Signos vacíos de la transmutación, de un haber dejado de ser entre pérdidas, uniones tanto como separaciones. Presencias solo ¿tendrían una respuesta las presencias?: el pétalo y la piedra, cosas allí, totems, el pensamiento, un solo recordar y las enredaderas. Las compañías y los desamparados, los descampados, un ir sin rumbo que viaja hacia el adentro. El círculo nocturno de la lámpara sobre la mesa de trabajo; en ella los objetos que se han dispuesto para un diálogo... 

SABER

                                               ¿TRASCENDENCIA?

 Se viaja como por entre nieblas...Sabemos de los lazos que unen a las cosas, que las presencias también se dan vida unas a otras, que hay un sistema invariable de correspondencias, así como la creencia en la magia se basa en el profundo sentido de solidaridad y unión de lo que a nuestro lado, o lejos, en cualquier paraje como en nuestras manos, alienta...Pero el sentimiento de vacío, de separación, de un aislamiento que da en la desprotección, o en la indiferencia, casi en la no existencia que se alza en nuestro corazón cuando aún faltan los ecos de las voces, la ausencia de respuestas, si bien esta ausencia lleva a nuestro sentir hacia la senda de lo trascendente...No obstante con la niebla en torno, entre el silencio o más bien el callar de lo vacío que da acceso a la espera, se abre abre la otra senda como real y única, la que nos hará parte de alguna transparencia.   

 

DE: SER FINITO SER ETERNO

                                                       PÁG. 54. E. S.

 "Cuando me vuelvo hacia mi ser, éste se manifiesta tal como es en sí mismo, un doble rostro: el del ser y el del no ser. El yo soy no resiste la mirada. El en que yo soy es siempre otro; como el ser y el movimiento espiritual no están separados puesto que soy en el uno y en el otro, mi ser es también siempre diferente; el ser de hace un instante ha pasado y ha cedido su lugar al ser de ahora. El ser del que soy consciente en cuanto a mi propio ser no es separable de la temporalidad. En cuanto ser actual, es decir en cuanto ser presente, real, puntiforme, es un ahora entre lo que ya no es y lo que todavía no es". 

VÍA CLAUDE SIMÓN

                                                       OTRA ESTATUA

Ahora esto: llegar hasta la puerta, alzar los ojos a la enredadera, la bugambilia, como la calle en México, caminar más aprisa o estar en cada paso desde lo más antiguo, el aire, el vuelo de los pájaros, el espacio más arduo, aún más violento entre su transparencia, una especie de esfera no celeste ni de agua, ni de aire sino de introspección, las verdes plantas también cultivadas de este lado de la puerta, a la que es siempre imposible llegar...También ir a la dársena en Montevideo, que aquí ahora se inicia el ocaso, aunque no debe haber nada subjetivo, el canto del cu-cú del reloj desde la Selva Negra, desde este poblado, que es descampado pero más abrigo. Las puertas de en frente, la casa azul, la antigua Hacienda con tejados cubiertos por el musgo, adentro, en esa finca, aquí entre mis manos, y los perros, el sol en este lado, en la arboleda perdida también por ser ganada, dada en don del cielo, perdida porque en ella no hay hallazgo, pero sí la alusión a la de Alberti. Has hojas como manos, los pasos como páginas de un diario, los días como nubes que descienden a las cumbres y las cumbres como labios, recuerdo de Aleixandre para volver a una infancia sin líneas en las manos... 

DE T. S. ELIOT

                                                  BURNT NORTON

El tiempo presente y el tiempo pasado

Tal vez estén ambos presentes en el tiempo futuro,

Y el tiempo futuro esté contenido en el tiempo pasado.

CON ÁLVARO MUTIS

                                                     CON MACQROLL

Uno de los episodios más significativos de la creación poética en Colombia en la segunda mitad del siglo XX y algunos años del XXI es la unión en una obra literaria total, que incluye varios géneros como la poesía misma, la narración, la novela, la crítica, el pensamiento y la autobiografía, es la relación de Álvaro Mutis con el personaje de sus novelas, reunidas bajo el título de SUMA DE MACQROLL EL GAVIERO, en cuanto a que ese personaje es extraído de sus poemas, corresponde a una vida de acción y, por último, independizándose de su autor para ejercer una auténtica dictadura sobre él, imponiéndole los episodios que a de vivir, narrar, Así como los materiales para una interpretación de la vida misma en cuanto suceso que oertenece al misterio, y una versión de la existencia humana en cuanto episodio en el cual se combinan los ya explicados por Dilthey: azar, destino y carácter... 

DE CHANTAL MAILLARD

                                                    EL MÉTODO

"Para atravesar un bosque en plena oscuridad se necesita algún tipo de guía, alguien o algo que nos alumbre lo suficiente para poder llegar a algún lugar o para no ser presa del pánico. El guía no necesariamente habrá de llevarnos a donde pensamos que es el final del trayecto: la salida del bosque, la luz, la tierra llana. El guía puede también convencernos de que al andar en círculo no nos equivocamos, o de que la calma puede reinar en nosotros en medio de la oscuridad más absoluta. Puede educarnos en la atención de esas fuerzas a las que denominamos ´peligros´ para su conocimiento...El método -el guía- mediante el que el entendimiento puede hacerse cargo del mundo y logre trazar los diagramas para la acción humana deberá adecuarse -se adecuará de hecho automáticamente- al modo de ser de la persona que habrá de utilizarlo". 

DESDE EL DASEIN

                                   FRAGMENTOS DE MEMORIAS

El guerrero y la flor, la herida y la caricia. Una canción, entonces, al oído, alguna confesión para el final.

                                                                  *

Sueños azules sobre un vaso y el movimiento de la mano. Imágenes nacidas en la infancia como si fueran un ramo de claveles igual a la alegría. Ojos que se han inclinado para no contemplar más la vida. Entonces los claveles están dentro.

                                                                  *

¿Cuántos ensayos, cuántas vacilaciones? Han pasado las horas, tres tal vez, y ahora nada sé, únicamente que es imposible mantener el impulso. Había un reloj que no daba las horas y en embargo, su dueño fijaba la mirada en él a cada instante; se sentía así confiado y podía desplazarse por el día. Lo tenía colocado en un lugar en el cual nadie más podía mirarlo. Solo él y el reloj, así inmóvil, marcaba las horas para la eternidad.

                                                                 *

LA CIFRA: SENESCAL PHILIPE POT

                                          LA CIFRA: SENESCAL PHILIPE POT

"Muchos principios no hacen un comienzo..." F. C. Ahora, hoy se fija en otra historia, la de una espera que ha sido encuentro, la de tantos encuentros vistos hoy como pérdidas...Y las redes tejidas, o los dibujos del tapiz de una vida que han ido o se fueron bordando entre carácter, azar, destino, acierto y desvío, impulso y conciencia. Con algún nombre, que sea iluminación o guía

Pero para todo hay una Cifra, de ella viene, está o va hacia ella, y la labor es de desciframiento, entre lo íntimo próximo y lo exterior cercano y lejano, en el cruce de tiempos, de lugares, de seres o presencias...Hoy las certezas de la incertidumbre; aquí las posesiones de los desprendimientos, el celo y el desvelo entre equivocación, equívoco, debilidad y entrega, aunque acaso acierto al abrirse una mirada a lo profundo...¿Qué es la Cifra en cuyo seno de hace accesible la materia de todo? 

En DE LAS SEÑALES:" ¿Por qué? ¿Cómo ese y este por qué, si hay un Logos que guía toda vida, ahora viene a ser lanzado como una carta sobre el verde tapete de la mesa de juego, sin saberse?" Cuanto es contigo está, te has dicho, pero ahora es la consignación de cada fragmento de lo anhelado, visto, entre visto y apenas decible...Es su imagen en la tumba yacente del Senescal Philipe de Pot, con la armadura, sus piernas extendidas de altas calzas y hierros, las manos en el pecho en cruz, dentro del guantelete, la visera alzada para mirar el rostro magro en vida, y la lanza entre las manos, la empuñadura a la altura del pecho...Es llevada en andas por ocho dolientes de negro acero con escudos de heráldicas sin tiempo...