DE GEORGE SCHEHADÉ

                                                       DE GEORGE SHEHADÉE

La paciencia, siempre, es blanca, pero el blanco es también la gris siembra de espuma; sabor extraño de las manos puestas sobre la yunta, si el arado es de horas, de instantes, de fracciones de instante que dibujan la eternidad pasada, finalizada ya gracias al ámbar del oro de la ensoñación y de las olas débiles que llegan a la playa...Las hojas van cubriendo a las montañas en la medida que van envejeciendo, esto es regresando a la llanura que las vio alzarse a la nada del aire vuelto totalidad. En donde hay verdadera poesía, sí, es en las cenizas...También: "A aquel que piensa y no habla un caballo lo conduce hacia la biblia".