ETTY HILLESUM
Sin saber su destino:
"Lo no dicho está más cargado de acción que todas las palabras que podamos traer juntas. No se trata de un silencio vago e inasible. Debe tener unos contornos bien definidos y una forma propia..."
***
"En alguna parte de mí hay una cierta dosis de melancolía, de sabiduría y de ternura que buscan una forma...Una brecha inesperada hacia lo que debe llegar a ser mi verdad personal".
***
"Debemos liberarnos suficientemente de las cosas materiales y exteriores para permitir al espíritu seguir su vía y llegar a ver al cabo su obra en todas circunstancias".
¿Sabía el destino que era el de ella...?
jueves, 4 de febrero de 2016
lunes, 30 de noviembre de 2015
EL ANCIANO
ANTE LA ENREDADERA
Era un hombre del campo. Su piel ennegrecida por los soles y el viento, dejaba apenas entrever los gestos que desde su alma subían a su rostro. No reía. Lo veía yo a penas iniciada la mañana, casi quieto, si tan lentos habíanse hecho sus breves, cortos pasos. Siempre al borde el angosto sendero y delante de un muro cubierto por una tubida y no muy alta enredadera, a la cual se había encargado de cuidar.
Con la mirada fija -aunque alternativamente puesta en ella y en la distancia- buscaba las hojas que se habían secado, para suavemente arrancarlas, como los pétalos próximos a marchitarse de unas pequeñas flores color naranja. Aunque no siempre con las mismas ropas. Ellas, sí, desgarradas. Dejaba que los dejaba caer en el sendero de tierra seca, yerma, diríase desolada. Tardaba algo como media mañana en recorrer y cuidar esa enredadera de no más de tres metros.
Pero eran en él la fijeza del tiempo y del espacio, de la edad, y de un nada suceder nunca en torno suyo, salvo él en sí mismo, mimetizado con el fondo de la fronda a solas, abandonada de otras manos que no fueran las suyas, como pareceía serlo también su vida misma... Un día ya no estuvo más dibujando aquel aire con sus ojos, también ya secos, también ya eternos...
Era un hombre del campo. Su piel ennegrecida por los soles y el viento, dejaba apenas entrever los gestos que desde su alma subían a su rostro. No reía. Lo veía yo a penas iniciada la mañana, casi quieto, si tan lentos habíanse hecho sus breves, cortos pasos. Siempre al borde el angosto sendero y delante de un muro cubierto por una tubida y no muy alta enredadera, a la cual se había encargado de cuidar.
Con la mirada fija -aunque alternativamente puesta en ella y en la distancia- buscaba las hojas que se habían secado, para suavemente arrancarlas, como los pétalos próximos a marchitarse de unas pequeñas flores color naranja. Aunque no siempre con las mismas ropas. Ellas, sí, desgarradas. Dejaba que los dejaba caer en el sendero de tierra seca, yerma, diríase desolada. Tardaba algo como media mañana en recorrer y cuidar esa enredadera de no más de tres metros.
Pero eran en él la fijeza del tiempo y del espacio, de la edad, y de un nada suceder nunca en torno suyo, salvo él en sí mismo, mimetizado con el fondo de la fronda a solas, abandonada de otras manos que no fueran las suyas, como pareceía serlo también su vida misma... Un día ya no estuvo más dibujando aquel aire con sus ojos, también ya secos, también ya eternos...
miércoles, 11 de marzo de 2015
VIDA VIVIDA
EL SIGNO
Nos es preciso, instante a instante, en nuestra relación con nosotros, con nuestra vida y con la vida misma o su darse en el mundo, estar delante siempre de algo que en el desconocimiento escapa a nuestras manos o a nuestra voluntad, y hace que nuestro rumbo tome esta o aquella dirección...Es lo inesperado, o aquello que se espera, se teme y se elude en el extrañamiento y en la herida...
La postura es la entrega, la aceptación y la confianza: pero no éstas una aceptación y entrega en la figura de un vencimiento, sino en la afirmación de una soberanía de conciencia y presencia de espíritu, que sabe de la urdimbre secreta de todos los sucesos para que una vida sea vivida desde sus propios designios, los mismos que en el secreto de un más alto fluir, se harán nuestro Signo, e igualmente escenario de afirmación del Ser...
Nos es preciso, instante a instante, en nuestra relación con nosotros, con nuestra vida y con la vida misma o su darse en el mundo, estar delante siempre de algo que en el desconocimiento escapa a nuestras manos o a nuestra voluntad, y hace que nuestro rumbo tome esta o aquella dirección...Es lo inesperado, o aquello que se espera, se teme y se elude en el extrañamiento y en la herida...
La postura es la entrega, la aceptación y la confianza: pero no éstas una aceptación y entrega en la figura de un vencimiento, sino en la afirmación de una soberanía de conciencia y presencia de espíritu, que sabe de la urdimbre secreta de todos los sucesos para que una vida sea vivida desde sus propios designios, los mismos que en el secreto de un más alto fluir, se harán nuestro Signo, e igualmente escenario de afirmación del Ser...
martes, 10 de marzo de 2015
CARTA DE ROBERTO JUARROZ A JAIME GARCÍA MAFFLA
Temperley (Argentina), enero 25 de 1977
Querido Jaime:
Han pasado las semanas y diversos torbellinos demoraron involuntariamente estas líneas. Desde el problema me hizo anticipar mi regreso y que parece momentáneamente superado, hasta las aleatorias congestiones de fin e año y el trabajoso traslado a nuestra nueva casa, con los múltiples arreglos y la interminable reinstalación de nuestra biblioteca, no he encontrado hasta ahora el espacio doblemente disponible que necesitaba para escribirte. Puedes estar seguro, sin embargo, de mi constante recuerdo y de mi profundo agradecimiento por la inolvidable compañía que me brindaste durante mi último viaje a Bogotá. Nuestras conversaciones y nuestros silencios me siguen acompañando con la validez de las mejores cosas que nos proporciona la vida. Nuestra poesía, la que buscamos, amamos y a veces conseguimos, nos une en una línea que no conocen las hojas del calendario.
Sigo jaciendo mis poemas, como seguramente tú sigues haciendo los tuyos, porque los necsitamos para vivir. Es probable que en el fondo sólo estemos disponibles para ellos y para el amor y la amistad. Lo demás es la prueba que tal vez también necesitemos para vigorizar nuestra verdad. Las depresiones, los malentendidos, las incomprensiones, la tontería, la irrealidad con pretensiones de realidad, deben ayudarnos a reconocer la plenitud y la limpieza de nuestro salto.
Espero tus palabras. Un saludo muy especial para María Mercedes, Fernando y Giovanni, a quienes les iré escribiendo.
Un fuerte abrazo, doblemente fuerte por todo lo que nos une hoy más que nunca.
Roberto
Querido Jaime:
Han pasado las semanas y diversos torbellinos demoraron involuntariamente estas líneas. Desde el problema me hizo anticipar mi regreso y que parece momentáneamente superado, hasta las aleatorias congestiones de fin e año y el trabajoso traslado a nuestra nueva casa, con los múltiples arreglos y la interminable reinstalación de nuestra biblioteca, no he encontrado hasta ahora el espacio doblemente disponible que necesitaba para escribirte. Puedes estar seguro, sin embargo, de mi constante recuerdo y de mi profundo agradecimiento por la inolvidable compañía que me brindaste durante mi último viaje a Bogotá. Nuestras conversaciones y nuestros silencios me siguen acompañando con la validez de las mejores cosas que nos proporciona la vida. Nuestra poesía, la que buscamos, amamos y a veces conseguimos, nos une en una línea que no conocen las hojas del calendario.
Sigo jaciendo mis poemas, como seguramente tú sigues haciendo los tuyos, porque los necsitamos para vivir. Es probable que en el fondo sólo estemos disponibles para ellos y para el amor y la amistad. Lo demás es la prueba que tal vez también necesitemos para vigorizar nuestra verdad. Las depresiones, los malentendidos, las incomprensiones, la tontería, la irrealidad con pretensiones de realidad, deben ayudarnos a reconocer la plenitud y la limpieza de nuestro salto.
Espero tus palabras. Un saludo muy especial para María Mercedes, Fernando y Giovanni, a quienes les iré escribiendo.
Un fuerte abrazo, doblemente fuerte por todo lo que nos une hoy más que nunca.
Roberto
miércoles, 4 de marzo de 2015
CARTA DE FRANCISCO CERVANTES A JAIME GARCÍA MAFFLA
ALUDIENDO A MI PROPIO POEMA EXTENSO: LA CAZA
(inédito a la fecha de hoy desde 1984)
QUERIDO JAIME:
He recibido por doble conducto LA CAZA. Alvaro (Mutis) me hizo llegar el ejemplar por su lado remitido y dos mañanas después en la recepción de este hotel me sorprendió de nuevo tu poema. Debo decirte que es fama mi nulidad epistolar: no es en este género donde mi nombre quedará. Te contaré algunos de mis infortunios últimos: creo que no puedo regresar a Lisboa y la traducción me esteriliza como poeta. Mas hay justicia: hoy que la poesía me abandona, todos se enteran de que algún día fuí su depositario, aunque suponen que aún lo soy y tiempo tengo por delante ahora continuar su gestación.
Te sorprenderá lo distante de todas estas líneas: eso es lo que me sucede. Aunque todavía espero la respuesta de una carta -boba y sin sentido como todas las mías- enviada hace más de un año a Fernando Charry Lara, agradeciéndole su generosa reseña de CANTADO PARA NADIE. Te cuento que hacía los últimos días de Noviembre horado y los primeros de semejante Diciembre publiqué una plaquete AULAGA EN LA MAR ALTA, pero todos mis libros se forman -incluído uno posterior a esa plaquette- intentando (sic) salir en el Fondo de Cultura Económica a más tardar en octubre, aunque será en septiembre. Si has visto la GACETA del F. C. E. sabrás que bajo el título general de HERIDAS QUE SE ALTERNAN, que creo retrata mi vida sensitiva, memorial es y destino (ilegible) que me fué dado. Verás que te acuso solamente recibo. Saludos en casa de los Charry, que creo tu ves y hablas con frecuencia. Leeré LA CAZA y ojalá mi desánimo pierda eficacia y me hara (sic) enviarte otra, hablándote de él.
SALUD
FRANCISCO CERVANTES
México julio de 1984
P. D. Poeta mexicano fallecido, cerca de sus 70 años, hace una década.
(inédito a la fecha de hoy desde 1984)
QUERIDO JAIME:
He recibido por doble conducto LA CAZA. Alvaro (Mutis) me hizo llegar el ejemplar por su lado remitido y dos mañanas después en la recepción de este hotel me sorprendió de nuevo tu poema. Debo decirte que es fama mi nulidad epistolar: no es en este género donde mi nombre quedará. Te contaré algunos de mis infortunios últimos: creo que no puedo regresar a Lisboa y la traducción me esteriliza como poeta. Mas hay justicia: hoy que la poesía me abandona, todos se enteran de que algún día fuí su depositario, aunque suponen que aún lo soy y tiempo tengo por delante ahora continuar su gestación.
Te sorprenderá lo distante de todas estas líneas: eso es lo que me sucede. Aunque todavía espero la respuesta de una carta -boba y sin sentido como todas las mías- enviada hace más de un año a Fernando Charry Lara, agradeciéndole su generosa reseña de CANTADO PARA NADIE. Te cuento que hacía los últimos días de Noviembre horado y los primeros de semejante Diciembre publiqué una plaquete AULAGA EN LA MAR ALTA, pero todos mis libros se forman -incluído uno posterior a esa plaquette- intentando (sic) salir en el Fondo de Cultura Económica a más tardar en octubre, aunque será en septiembre. Si has visto la GACETA del F. C. E. sabrás que bajo el título general de HERIDAS QUE SE ALTERNAN, que creo retrata mi vida sensitiva, memorial es y destino (ilegible) que me fué dado. Verás que te acuso solamente recibo. Saludos en casa de los Charry, que creo tu ves y hablas con frecuencia. Leeré LA CAZA y ojalá mi desánimo pierda eficacia y me hara (sic) enviarte otra, hablándote de él.
SALUD
FRANCISCO CERVANTES
México julio de 1984
P. D. Poeta mexicano fallecido, cerca de sus 70 años, hace una década.
miércoles, 3 de abril de 2013
DESDE INDRAN AMIRTHANAYAGAM
INDRÁN DESDE LEJOS
CEILÁN O , en singalés LANGKÁ. Pero el poeta aquí -quien bordeará los 40 años de edad- todavía mirando las gotas de agua caer en el recipiente de latón que nos separaba con cortinajes de raso tras nosotros... UN HOMENAJE desde las BAGODA... ¿ Desde él mismo en su inaccesibiliad?
ÉL MISMO ES LEJANÍA
Si en cada de sus miradas está el duelo de una sílaba; Sus palabras, instantes que se atan al escapar de sí; fé en los barcos, en el falar de olas entre frutas o tazas de té, según sea Perú o Chennai, Costa de Marfil o Bogotá... De: SOL CAMUFLADO:
Me gustaría abolir
el Sistema Nacional
de Creadores...
*
...y en el extranjero
se bebe sangre nueva
para robustecer
los departamentos
de literatura comparada... (sic)
Dibujos, y de Ricardo Sandoval: "Como avíos para la ruta, Indrán lleva un morral cargado de fina ironía y de mordaz humor que en buena hora lo harán superar cualquier obstáculo fuera el tan ansiado amor que persiste en serle esquivo, no dudará un solo instante en detener su paso y montar una tienda o incluso construír una casa a la vera del camino.." Todo dolor de ser sobreviene por el duelo de estar, como el duelo de estar por la herida de ser...
Se transcribe, versión libre en prosa, un poema de cinco estrofas (4 versos cada una: FACE OFF, enviado a VOCESDELVIGIA.BLOGSPOT.COM), en su alusión a las diferencias en el tiempo de los seres, los sentires de las generaciones y por su hálito hacia las formas de vivir, damos aquí la incitación de algunos motivos. No quedaría ya otro motivo que un estar indiferente y crítico, con una superficie en aparente frieldad el Contemplador
Fué su voz desde Cali "-Me transladarán y te avisaré, Jaime..."
Siempre
te darán
la bienvenida... A tí, Indrán.
Al salir (bajar de la marea del escenario), no verlo más por seguir viéndolo detrás de lo no visto, o por seguirlo delante de aquello que nos sigue: lugares, naturales de cada lugar con su marca de especie o de especimen...
CEILÁN O , en singalés LANGKÁ. Pero el poeta aquí -quien bordeará los 40 años de edad- todavía mirando las gotas de agua caer en el recipiente de latón que nos separaba con cortinajes de raso tras nosotros... UN HOMENAJE desde las BAGODA... ¿ Desde él mismo en su inaccesibiliad?
ÉL MISMO ES LEJANÍA
Si en cada de sus miradas está el duelo de una sílaba; Sus palabras, instantes que se atan al escapar de sí; fé en los barcos, en el falar de olas entre frutas o tazas de té, según sea Perú o Chennai, Costa de Marfil o Bogotá... De: SOL CAMUFLADO:
Me gustaría abolir
el Sistema Nacional
de Creadores...
*
...y en el extranjero
se bebe sangre nueva
para robustecer
los departamentos
de literatura comparada... (sic)
Dibujos, y de Ricardo Sandoval: "Como avíos para la ruta, Indrán lleva un morral cargado de fina ironía y de mordaz humor que en buena hora lo harán superar cualquier obstáculo fuera el tan ansiado amor que persiste en serle esquivo, no dudará un solo instante en detener su paso y montar una tienda o incluso construír una casa a la vera del camino.." Todo dolor de ser sobreviene por el duelo de estar, como el duelo de estar por la herida de ser...
Se transcribe, versión libre en prosa, un poema de cinco estrofas (4 versos cada una: FACE OFF, enviado a VOCESDELVIGIA.BLOGSPOT.COM), en su alusión a las diferencias en el tiempo de los seres, los sentires de las generaciones y por su hálito hacia las formas de vivir, damos aquí la incitación de algunos motivos. No quedaría ya otro motivo que un estar indiferente y crítico, con una superficie en aparente frieldad el Contemplador
- "Estoy cansado. Mis amigos también. Debemos parar el reloj, escribiendo su danza al movimiento de la luna. ¿Y lejos cantar para superar alguna lengua indígena que fuera a desaparecer de la faz fe la tierra...Pero la única regla y es que no conocemos las cosas de nuestros hijos..."
Fué su voz desde Cali "-Me transladarán y te avisaré, Jaime..."
Siempre
te darán
la bienvenida... A tí, Indrán.
Al salir (bajar de la marea del escenario), no verlo más por seguir viéndolo detrás de lo no visto, o por seguirlo delante de aquello que nos sigue: lugares, naturales de cada lugar con su marca de especie o de especimen...
domingo, 20 de enero de 2013
EL PÉTALO Y LAS PLUMAS
Alza, de su jardín, junto al ventanal y en la cenefa , el pequeño (casi recién abierto al aire y la vida) cuerpo de un pájaro que agoniza. Lo tiene entre sus manos, mira sus ojos que apenas parpadean; lo estrecha hasta que, en efecto, muere. Durante largo tiempo lo abriga. ¿Una hora...? Es al final de la tarde. Protege el delicado plumaje amarillo de la desolación del asfalto y la noche. Al amanecer, el cuerpecillo se ha hecho más pequeño y seco. Lo alza y le quita algunas plumas después de besarlo.... Quiere guardarlas en LA BIBLIA, y ésta se abre en las páginas entre las cuales había dejado antes un rojo pétalo de rosa ¿Acaso lo esperaba? Pero ahora tiene que regresarlo a la naturaleza; piensa en la fronda, en el oscuro interior de las ramas de los árboles y se dice: no,- "lo dejaré en medio de la hierba alta que ondula con el silencio del día..." Así lo hace; lo lanza en algo que no es ya ni un vuelo, ni el vuelo, ni su vuelo... No mira, entre las nubes y la niebla, cómo ni cuándo cae. Guarda, sí y por todo, el haberlo lanzado hacia los débiles y fugaces trozos de azul del firmamento.
Jaime García Maffla
Jaime García Maffla
Suscribirse a:
Entradas (Atom)
