CARTA DE FRANCISCO CERVANTES A JAIME GARCÍA MAFFLA

          ALUDIENDO A MI PROPIO POEMA EXTENSO: LA CAZA
               (inédito a la fecha de hoy desde 1984)


QUERIDO JAIME:

He recibido por doble conducto LA CAZA. Alvaro (Mutis) me hizo llegar el ejemplar por su lado remitido y dos mañanas después en la recepción de este hotel me sorprendió de nuevo tu poema. Debo decirte que es fama mi nulidad epistolar: no es en este género donde mi nombre quedará. Te contaré algunos de mis infortunios últimos: creo que no puedo regresar a Lisboa y la traducción me esteriliza como poeta. Mas hay justicia: hoy que la poesía me abandona, todos se enteran de que algún día fuí su depositario, aunque suponen que aún lo soy y tiempo tengo por delante ahora continuar su gestación.

Te sorprenderá lo distante de todas estas líneas: eso es lo que me sucede. Aunque todavía espero la respuesta de una carta -boba y sin sentido como todas las mías- enviada hace más de un año a Fernando Charry Lara, agradeciéndole su generosa reseña de CANTADO PARA NADIE. Te cuento que hacía los últimos días de Noviembre horado y los primeros de semejante Diciembre publiqué una plaquete AULAGA EN LA MAR ALTA, pero todos mis libros se forman -incluído uno posterior a esa plaquette- intentando (sic) salir en el Fondo de Cultura Económica a más tardar en octubre, aunque será en septiembre. Si has visto la GACETA del F. C. E. sabrás que bajo el título general de HERIDAS QUE SE ALTERNAN, que creo retrata mi vida sensitiva, memorial es y destino (ilegible) que me fué dado. Verás que te acuso solamente recibo. Saludos en casa de los Charry, que creo tu ves y hablas con frecuencia. Leeré LA CAZA y ojalá mi desánimo pierda eficacia y me hara (sic) enviarte otra, hablándote de él.

SALUD
FRANCISCO CERVANTES
México julio de 1984

P. D. Poeta mexicano fallecido, cerca de sus 70 años, hace una década.

DESDE INDRAN AMIRTHANAYAGAM

INDRÁN DESDE LEJOS

CEILÁN O , en singalés LANGKÁ. Pero el poeta aquí -quien bordeará los 40 años de edad- todavía mirando las gotas de agua caer en el recipiente de latón que nos separaba con cortinajes de raso tras nosotros... UN HOMENAJE desde las BAGODA... ¿ Desde él mismo en su inaccesibiliad?

ÉL MISMO ES LEJANÍA

Si en cada de sus miradas está el duelo de una sílaba; Sus palabras, instantes que se atan al escapar de sí; fé en los barcos, en el falar  de olas entre frutas o tazas de té, según sea Perú o Chennai, Costa de Marfil o Bogotá... De: SOL CAMUFLADO:

Me gustaría abolir
el Sistema Nacional
de Creadores...
*
...y en el extranjero
se bebe sangre nueva
para robustecer
los departamentos
de literatura comparada... (sic)

Dibujos, y de Ricardo Sandoval:  "Como avíos para la ruta, Indrán lleva un morral cargado de fina ironía y de mordaz humor que en buena hora lo harán superar cualquier obstáculo fuera el tan ansiado amor que persiste en serle esquivo, no dudará un solo instante en detener su paso y montar una tienda o incluso construír una casa a la vera del camino.." Todo dolor de ser sobreviene por el duelo de estar, como el duelo de estar por la herida de ser...

Se transcribe,  versión libre en prosa, un poema de cinco estrofas (4 versos cada una: FACE OFF, enviado a  VOCESDELVIGIA.BLOGSPOT.COM), en su alusión a las diferencias en el tiempo de los seres, los sentires de las generaciones y por su hálito hacia las formas de vivir, damos aquí la incitación de algunos motivos. No quedaría ya otro motivo que un estar indiferente y crítico, con una superficie en aparente frieldad el Contemplador

•  "Estoy cansado. Mis amigos también. Debemos parar el reloj, escribiendo su danza al movimiento de la luna. ¿Y lejos cantar para superar alguna lengua indígena que fuera a desaparecer de la faz fe la tierra...Pero la única regla y es que no conocemos las cosas de nuestros hijos..."  

Fué su voz desde Cali  "-Me transladarán y te avisaré, Jaime..."

Siempre
te darán
la bienvenida... A tí, Indrán.

Al salir (bajar de la marea del escenario), no verlo más por seguir viéndolo detrás de lo no visto, o por seguirlo delante de aquello que nos sigue: lugares, naturales de cada lugar con su marca de especie o de especimen...

EL PÉTALO Y LAS PLUMAS

Alza, de su jardín,  junto al ventanal y en la  cenefa , el pequeño  (casi recién abierto al aire y la vida) cuerpo de un pájaro que agoniza. Lo tiene entre sus manos, mira sus ojos que apenas  parpadean; lo estrecha hasta que, en efecto, muere. Durante largo tiempo lo abriga. ¿Una hora...? Es al final de la tarde. Protege el delicado plumaje amarillo de la desolación del asfalto y la noche. Al amanecer, el cuerpecillo se ha hecho más pequeño  y seco. Lo alza y le quita algunas plumas después de besarlo.... Quiere guardarlas en LA BIBLIA, y ésta se abre en las páginas entre las cuales había dejado antes un rojo pétalo de rosa ¿Acaso lo esperaba? Pero ahora tiene que regresarlo a la naturaleza; piensa en la fronda, en el oscuro interior de las ramas de los árboles y se dice: no,- "lo dejaré en medio de la hierba alta  que ondula con el silencio del día..." Así lo hace; lo lanza en algo que no es ya ni un vuelo, ni el vuelo, ni su vuelo... No  mira, entre las nubes y la  niebla, cómo ni cuándo cae. Guarda, sí y por todo, el haberlo lanzado hacia los débiles y fugaces trozos de azul del firmamento.
                                                                      Jaime García Maffla

CINCO POEMAS EXTÁTICOS

P  O E M A S   E X T Á T I C O S


ANUNCIO
Espera... A su lado
la senda. Pasos
que no se han dado.

Un toque de campana
por el amanecer,
entre la niebla y entre la hierba.
                             J. G. M.

INSCRIPCIÓN
Un trazo:
Todos los vuelos quietos,
todos los párpados cerrados...

Inscripción en la piedra
aún no vista, y así ya presentida.
                             J. G. M.

HACIA
Un guijarro. Un cáliz
o un rezo, hacia el viento
y unas manos.

Caricia de algo sólo
soñado y acogido. Ausencia.
Mapa
cuyas líneas semejan
un firmamento azul, sin nube alguna.
                             J. G. M.

Y ASÍ
Del aire al espacio
donde el tiempo es una hoja amarilla.

Cayó en esas manos puras,
y así en ellas el agua, las palabras.
                            J. G. M.

UN NOMBRE
Sin una indicación
que desde lo antiguo
haya o hubiera, sido dejada...

No hay cortezas de árboles
con nombres. Esbozo del
Signo,
de un corazón que sigue su latido.
                           J. G. M.

RAÚL RENAN

RAÚL RENAN: El rostro tras su rastro, lanza abajada en ristre... No puede haber biografía suya, aún consignación de sus azares, que están fijados por la letra impresa para ser descifrados, tras la iluminación en un Quirófano, ésta intemporal, aunque invisiblemente al lado del perdón de Francisco Cervantes con su invalidez. Raún Renán tiene ya un iris casi místico hacia sí, que viene de sí mismo y nos llega con el hálito del sólo hacer una incursión en lo indecible y  oír las voces de los ecos...Agil su ademán por lento y sabio, certera su emblemática y su gesto, el del gerrero meieval en diálogo con el poeta moderno, de hoy y de ayer y de mañana, tras la experimentación del universo... A la "Santa Fe" va por las calles entre el cuidado de los árboles, de las placas, las inscripciones y el vacío del vacío también lleno de sí hacia la Poesía que pueda recoger en sus redes o cofres el poema.

RAÚL RENAN

Esta es la estancia,
es la estación íntima...

Alienta aún
entre el silencio de vuelos
de pájaros y voces, entre ecos
de hojas como palabras, como huellas
en la arena siguiendo la línea del limo...

Estos el pensamiento
y las señales
de la luz en la hierba
y en la ausencia o sistema de encuentros.
Cubos al lado del poema...

Una mano, su mano, indica el sitio del aire
hacia el cual miran los ojos que esperan
por entre arboledas, calles, páginas...
¡Enseñar a vivir estando nada más en la vida!

Ídolos
(Si en la Colonia Roma)
ancestrales por en
los dibujos de la piedra labrada
algo más lejos, entre Chapultepec
y sus versos o trazos
de los ciclos del tiempo interior
y solar,  por su solo hablar
a cada hora y a la acaso indecible artesanía del el Ser...
                                       Jaime García Maffla

EN EL SOLAR DE LAS GRACIAS

¿Facultad poética? ¿Verdad de existir? ¿Sufrimiento de ser? Sólo el sentimiento alcanza a ver del otro lado del aire a unos ojos invisibles; hacia ellos se ha vuelto, y se vuelve,  como los altos juncos pálidos, cuando a orillas de un lago se reclinen, unos sobre los otros, para danzar al silencio  de los labios que, en ese mismo rostro imóvil, van -están-  con esos ojos. En la orilla, en un delgado y débil sendero, hay todavía unos pasos que se hurtan a su propio dolor, cuando al presentir que eran mirados, que eran seguidos desde lo invisible, quisieran comprender...

Ver
a otro cristal
de este lado de ese mismo cristal

La nostalgia ignora lo ausente para saberse nada más a sí misma, como lo ausente puede saber de sí sólo por la nostalgia. En los atardeceres las golondrinas se juntan en bandadas oscuras que ocultan el firmamento al pasar, por un instante, ese enigmático instante de lo eterno, cuando la obediencia era o es ofrecimiento, y éste elevación. El abismo también tiene linderos en lo infinito... O en la ensoñación de la alegría y la angustia.

El cielo
que mira dese el cielo
a lo celeste
es una caravana en el desierto

Había iniciado ya su término; había dado témino a su iniciación, así en la piedra, de súbito, se abren unos pétalos. Se imagina en la urdimbre de llamados y ecos. Pero del otro lado del aire, la facultad poética, la verdad de existir, el sufrimiento de ser y estar consciente, saben al fín que en el aire hay otras presencias, únicas y últimas, si también transparentes: objetos,  cristales, prismas, duelos,  palabras, manos, pétalos, armaduras: el tacto, el llanto, el callar y el iris de una Gracia.

DE HERNANDO VALENCIA GOELKEL

TEMOR A LA LÍRICA...
¿Poesía o Lírica ante emoción y mundo, sensibilidad, visión o historia como opuestas a la conciencia poética, ajena a alguna determinada e inmediata función? "La lírica nunca ha sido popular; hay mucho de verdad en aquello de que el poeta escribe para los demás poetas. Me parece que hay dos razones para ello. Una, el carácter áspero, exigente, de la comunicación lírica. No voy a pretender que la relación entre poesía y lector debe establecerse como si el poema fuera algo totalmente cerrado y concluso, y el lector una conciencia tan sólo, una subjetividad pura. Pero sí que la lírica ofrece muy pocas mediaciones, muy escasas aproximaciones. No hay instancias sociales a las cuales acudir; no hay tampoco instancias conceptuales; en rigor, no existe una `poética´ aplicable a la lírica. Son pocos los instrumentos de que el lector dispone para juzgar o para escoger; además, tiene que hacerlo, y es bien sabido que pocas cosas hay que susciten rencor como la necesidad de la elección, de la escogencia personales.

`La segunda razón sería que la lírica es un género crepuscular. No se trata,insisto, de una autonomía integral por medio de la cual sólo en sí misma se hallaran las claves, los signos, los sentidos. No: la lírica también, como la novela o el teatro, nos refiere a un mundo. Sólo que se trata siempre de un mundo caduco. Cuando la lírica transmuta poéticamente las ideas, las costumbres, las creencias, los afanes de una sociedad, de un período (y toda gran lírica lo hace soempre) es porque ese repertorio está expirando. La poesía hace entonces un enorme esfuerzo de inelección, un trabajo de síntesis desmesurado, para decir: todo esto fué...La lírica es elegíaca; en ella las cosas y los seres y los instantes aparecen con una intensidad perfecta. Pero se trata de la perfección de lo concluso; a lo caduco le confiere la lírica una final realidad esplendorosa, pero es su realidadúltima. Los hombres, los pueblos, los amores no comienzan con ella sino que en ella concluyen: es su última transformación, su más exaltada metamorfosis.

`Esto lo saben o lo atisban las gentes y por eso la temen o la odian y, resentidamente, la deforman y adulteran. Tienen buenas razones para ello: no se debe mentarla soga en casa del ahorcado. Por eso la buena poesía vive mal y sobrevive bien"
H. V. G.