martes, 31 de marzo de 2015

ÁFRICA

                                CUNA DE LA HUMANIDAD

                                         Con grafito suavizo tus huesos
                                         hago exótica la ausencia de tus pestañas,
                                         exhibo tus dedos, largos y elegantes,
                                         acunando una ciruela, la luz de un jugo
                                         llameando en bermellón a través de la densa piel.
                                                                                        Kwame Dawes

El poeta español León Felipe consignó en un verso, para los habitantes de la península Ibérica: "Somos todos desierto y africanos". Ahora el Continente de luchas tribales entre canciones de nostalgia, que en siglos se esclavitud -propiciada por los mismos caciques de las tribus en comercio con españoles y portugueses-,vinieron a las plantaciones de algodón en Ámérica y luego al Caribe. Pero, pero también  están las esculturas en piedra del poeta de la raza de color Pitik Antuli..., la voz de Shailija Patel, desde Kenia:

algún día fundaré un museo
en donde todas las obras de Arte
sean para tocar

O Tania Tomé:

Mi África suburbana.
Yo me sé Mozambique,
cisterna en el peculio de los dioses...


En USA, con orígenes en Puerto Rico,, México y Cuba, nació "La Salsa...", que se connaturalizó en una ciudad de Colombia: Cali,

"Si por la quinta vas pasando,
Es mi cali bella que vas atravesando..."
                                               J. V.

Pero en la Selva africana se dan aventuras humanas, protagonozadas por gentes de la llamada raza blanca, como el estudio de los GORILAS EN LA NIEBLA, de Dian Fossey. En Zaire rcuperó, tras lección humana húnica del ser africano, su título mundial de boxeo Mojamed Alí, en combate con George Fóreman. Tmbién la más trascendentes de las empresas: Nelson Mandela.

Luego la poesía originaria, acompañada de instrumentos como calabazas vacías y cuerdas que se pulsan en algo como arcos:

La Poesía siempre, hoy -antes antigua y mágica- venida a nosotros -lo consigna ORFEO- para decir:

Cuna, tú no eres una cripta.
No te conviertas en tumba
¡No seas un sepulcro oh!
No Cuna te comviertas en una carga
Tú no eres una funda, no seas un calabazo
Que uno deja y pronto olvida
Para liberarse más rápido de todo límite

                                                  Werewere Linking
                                                        (n. Camerún, 1950)
 

domingo, 29 de marzo de 2015

ESPERA Y...

                                            ...LANCE

Es la luz en el tiempo, o, de quererse, al lado de las líneas de las manos un pequeño reloj: movimientos y horas. En ellas hay un venir más que un ir; un haber sido un día, más que un día dejar de ser, y con éstos los seres que palpitan dentro del mismo cerco de nuestro aire íntimo, pues la respiración es sentimiento, como es el mirar la más honda emoción, entre las cuales todo razonamiento se hace vacuo, salvo porque a él asiste el viento.

Ese que mueve las copas de los árboles y lleva de unos ojos a otros una voz, unas palabras, un llegar algún día en el "estar" puro, ajeno a su materia a la "razón pura" de alguien a quien le fuera dictado
lo comprensible de sus escritos por el color de un pétalo o por las mismas huellas suyas en un solo sendero.

La lluvia
Nos habla por el agua
De aquello parte y retorna.

El retorno
No habla porque
El agua cae en lección de la partida.

El verso lo es por el surco que regresa, y aquel que lleva el arado debe llevarse a sí mismo en la semilla -que le será desconocida siempre-, y entonces la luz se hace misterio, el tiempo ideograma y el iris la las almenas de un castillo dejado a su suerte, pero no abandonado, pues el copista de cada piedra, al unirla a otra, iba alzando la torre a lo indecible... Espera que se sabe entre las horas, así ellas con su mano acaricia los objetos que hacen de compañía y de paisaje.

Así la justa; así el guantelete que alza la lanza, la apoya en el arnés al emblema de lo absolutamente otro que, del otro lado de la tabla del lance, vienen las nubes que protegen a quien en obediencia o en sorda aceptación,  ha visto cómo ha sido puesta por el enigma al tablero su vida: oro y plata y latón e
hilo del cordel que sí nos ata o lleva.    

viernes, 27 de marzo de 2015

ONETTI

                                                        SANTA MARÍA

MITO, en Bogotá...Pero ha de ser lo que se le dijo, por artificio, en el lunfardo de Montevideo: J. C. O a E. R. M., que en la novela de hoy se va a un nuevo lenguaje, él con su "El Astillero" lo quiso, cuando se dió cuenta de que nada tenia, siendo uruguayo, que ver con Buenos Aires, ni con Santa María;  que quien escribe (no sé por qué la alusión a Palito Ortega) lo que quiere es salir de su vida...Sí, pero hacerlo convirtiéndose en un solipsista, cuando la palabra viene del latín solus ipse: sólo yo mismo. Ya no Montevideo sino Cali

Como autor convertido en personaje, y éste en su único lector, que tánto nombre cita: "...y la espada es la palabra de Dios. Y todo lo que escribe es fácil y mentirosamente definitorio. O dicho de una manera más simple: el individuo ese tiene un poder de decir una palabra, poner un adjetivo, modificar un destino". Pero del Sur del Continente paso a México, y de ECO a PLURAL, y de ellas dos, con H. Valencia Goelkel, no  la renovación de la novela sino a lo caduco en ella...Esto en homenaje a GOLPE DE DADOS.

Qué y cuánto hablar el de los intelectuales desde sus cocinas, para volver a las aristas del yo que por no serlo "es", y no el astillero sino el puerto y la plata del río, también ahora en latín: "argentum". Comobia lo sabía por la amistad de Jorge Gaitán Durán y Victoria Ocampo, como el tanto de Mario Rivero o aún la Sherezada de Giovanni. Quessep por -antes-  la voz de Mayra de Cote Lamus...

lunes, 23 de marzo de 2015

DEL DOLORIDO SENTIR...

               ELEGÍA

Un hilo de inocencia
Blanco, así la culpa, teje
El tapiz de las vidas que a los pies
De aquel que ha caído tiende su ángel.

Ángel de alas doradas,
Tal la inocencia,
Que no la suya, mas en parábola
Del solar de las Gracias,
Para aquel gran Libro del Mundo,
Compuesto al fin del fin
Por todos cuantos viven, vivirán,  han vivido
O no han de vivir,
Pero en vacua busca de la búsqueda: agonía que es lucha

Vendría el duelo
Oscuro del hacer de esos tapices:
Líneas como preguntas, el bordado,
Las figuras cifradas
Que la razón quisiera descifrar:
Si es ajena a aquel eterno y mago "dolorido sentir"....

domingo, 22 de marzo de 2015

SITUACIONES LÍMITE

                                        INPRAECITIO MUNDI

                                   "La consolación y el estar consolado abren el
                                    recogimiento y el no extravío en medio del horror"
                                                                                             W. J.


¡Cómo se está o llega a ellas o se dan? "El que la existencia es -apunta W Janke en su POSTONTOLOGÍA- un ser expuesto, se muestra de modo más cercano a nuestro origen en  esos estados a los que estamos expuestos, los 'Temples de ánimo'".Afirmacón ésta traida de Was ist Metapshysik? de M. Heidegger,  Y añade: "Este descubrimiento de la analítica del ser -shí no debe ser dejado de lado  al ir al principio anticuado (sic), de que sentimientos y temples de ánimo son sólo estados del sujeto sin pretensiones de realismo y verdad objetiva..." Hacemos aquí una anotación a Janque: ser- ahí esDasein, debe entenderse como el ahí del Ser, esencia materia  de la persona. Trasladaríamos lo anticuado de sus alusiones a lo futuro que su libro se salta a la torera, no obstante el título.

Pero continúa: "La facticidad del ser-ahí se hace notoria en sus elementos primarios, y desde todos sus aspectos, en el hecho de encontrarse en situaciones como temor, angustia, aburrimiento...." Y con certeza añade: "Mientras vivimos, estamos suspendidos entre la esperanza y el miedo", a lo cual respondemos con Edith Stein recordando que si el ser nos fué otorgado, debemos asumirlo instante a instante, pues así se halla también delante de la nada.

 Pero una auténtica situación límite viene de la Psyque y no de que nuestro ser esté ahí tan sólo como "Ens", sino como tensión y objeto de fuerzas que transmutamos porque nos manejan y deshacen... ¡Ay! Lo creador de lo impreciso, sea la justeza de las imprecisiones, lago azul sin orillas...

jueves, 19 de marzo de 2015

MAGIA LÓPEZ

                           UNA AUTORA DE POESÍA Y MÚSICA DE CUBA


Premio de la revista BILBOARD, por su disco "La Fabrik", y mujer nacida en 1970, de un rostro  a un mismo tiempo entre dador y receptor, escucha y voz en el círculo del callar del hacer y del ver.  De ella se anota en la Revista PROMETEO, de Medellín:

 "Esta dinámica mujer es una de las figuras más sobresalientes del movimiento Hip Hop de Cuba, con hondas raíces en la comunidad". Entresacamos de la anterior cita lo raizal, que ya no es transplantado sino nacido de suelo originalmente propio. Y es de destacar el mensaje interior de un poema suyo, subrayando ya no lo propio sino lo ancestral, "Magia MC",  con tonalidades de nostalgia y de gozo al ser y al estar, así y allí, el cual en sus versos iniciales, dice.

Soy lo que mi imagen muestra
Negra, mujer
Vas a ver
Que hago magia con las letras nuestras...

Tono y tonalidad, al sonido del golpe de batá,  que son entonación en pentagrama de cabellos, manos e iris.Fuerza de la razón y para la razón el un ir hacia las dudas, que son también objetos o lugares, escenarios, seres que se cruzan, como en las palabras de la también canta autora norteamericana,de su edad, presumo, Norah Jones, quien afirma que va diciendo sus versos "por ahí", a quien pase...
Pero Magia lo hace para añadir, en el poema transcrito, y pocos versos adelante, porque: "Un ramo de flores se adelanta y canta aquí en tierra santa".


lunes, 16 de marzo de 2015

MONTE VIDE EU...

                                                      MONTEVIDEO


...daría voces el Vigía de la Nao portuguesa al navegar en el siglo XVI  hacia el que iba a ser Río de la Plata y divisar cómo sobresalía de entre la extensión verde una colina...: Hacía viento con lluvia a pesar del verano, al caminar hasta el mar que rodea la ciudad, con su Cementerio Marino. Atrás quedaba la puerta en piedra que aísla la Ciudad Vieja, Edificios del sigloXIX como el de la Facultad de Humanidades de la Universidad de la República, pero tanto como ellos las serenas miradas de los caminantes con su ancestro venido de todos los puntos cardinales. en las esquinas, desde los cuales se interpreta al mundo entero al ritmo peculiar que se crea en el propio corazón. también modernos. La avenida, hacia Punta del Este, pero, antes, el Buquebus en Buenos Aires, y el viaje, de noche ya y entre luces alejadas las unas de las otras por un campo sembrado, de cerca de tres horas, para llegar a la Capital del Oriente de América. Altas casas cubiertas de bugambiles y de artesonados

 Hotel Vieuport, Avenida Uruguay 825.Ya no estaban las dársenas, pero sí la alta estatua en piedra del General Artigas. Alguien entonaba un Cielito. Aceras delgadas, en ladrillo. junto a avenidas, cuyo mirador son casas o bajos edificios, algunos altos desde cuyas terrazas de ve la dársena... Allí los Maffla, unos en una casa casi en el centro, protegida de mas miradas por enrejados con enredaderas, otros en el centro, en pisos suizos  en el barrio Pocitos, cerca de tiendas de artesanías en lana y teja  precolombinas.Enredaderas de  América a Europa y al otro ser nuestro, como con igual cercanía a un origen vidible podría darse en México o en el Perú, Ecuador paralelo -ya arriba del Sur y su morada- a África...

miércoles, 11 de marzo de 2015

GENERACIÓN DE MIS ASUNTOS

"Guarda para ti solo tus caídas oscuras, tu pequeña miseria, la circundada soledad que te ausculta como preguntándose su aún sigues allí, viviendo, padeciendo tu existencia, la sofocante certeza de estar vivo.

`No digas nunca lo que tus ojos ven, tu mirada no esculpe las imágenes vistas con el estilo de la muchedumbre. La realidad, cuyas trabas urdes equivale sólo a una pequeña dosis de desesperanza, pero pocos son aquellos que pueden aceptarla. Ama tu osamenta y tu carne, desecha toda lamentación de tu calenda. Y guarda, guarda para ti solo la cerrada estancia de tu existencia apócrifa, la del otro Cervantes que sonríe y tiene que estar vivio,  es el único que pisa la tierra, el conocido Cervantes de unos pocos, no el desconocido que vigila el momento de poder borrarse definitivamente"

                                                                   FRANCISCO CERVANTES
                                                                                   (México)

martes, 10 de marzo de 2015

CARTA DE ROBERTO JUARROZ A JAIME GARCÍA MAFFLA

                                                                                    Temperley (Argentina), enero 25 de 1977


Querido Jaime:
                         Han pasado las semanas y diversos torbellinos demoraron involuntariamente estas líneas. Desde el problema me hizo anticipar mi regreso y que parece momentáneamente superado, hasta las aleatorias congestiones de fin e año y el trabajoso traslado a nuestra nueva casa, con los múltiples arreglos y la interminable reinstalación de nuestra biblioteca, no he encontrado hasta ahora el espacio doblemente disponible que necesitaba para escribirte. Puedes estar seguro, sin embargo, de mi constante recuerdo y de mi profundo agradecimiento por la inolvidable compañía que me brindaste durante mi último viaje a Bogotá. Nuestras conversaciones y nuestros silencios me siguen acompañando con la validez de las mejores cosas que nos proporciona la vida. Nuestra poesía, la que buscamos, amamos y a veces conseguimos, nos une en una línea que no conocen las hojas del calendario.
                   Sigo jaciendo mis poemas, como seguramente tú sigues haciendo los tuyos, porque los necsitamos para vivir. Es probable que en el fondo sólo estemos disponibles para ellos y para el amor y la amistad. Lo demás es la prueba que tal vez también necesitemos para vigorizar nuestra verdad. Las depresiones, los malentendidos, las incomprensiones, la tontería, la irrealidad con pretensiones de realidad, deben ayudarnos a reconocer la plenitud y la limpieza de nuestro salto.
                                                                                                                                 Espero tus palabras. Un saludo muy especial para María Mercedes, Fernando y Giovanni, a quienes les iré escribiendo.
                                                                     Un fuerte abrazo, doblemente fuerte por todo lo que nos une hoy más que nunca.

                                                                              Roberto

LA CIUDAD DE IS, de DANIEL ARANGO

Las palabras y ls meditaciones de LA CIUDAD DE IS son, finalmente, más que consignación de un saber, sólo fe de un estremecimiento...Van disponiéndose en sucesión armónica, ceñidas a las marcas de un sendero tanto de la sensibilidad, del mirar claro como del de un fervoroso vivir. Por ello, de cuanto nos hablan es de un adentrarse de la mirada y de la percepción y de la percepción , así como de la depuración plena ya del estilo literario de su autor: Daniel Arango.

Y hoy, bien puede hacer de más directa vía de entrada a esta misteriosa ciudad sumergida, decir cómo en sus calles o en sus páginas, se oye un impar coro de "voces de los ecos2 que en alguna hora estuvieron más cerca de Daniel Arango, para dar forma  última a su emoción y a su pensamiento, a su mirada y a su voz, a su sentir y a su meditar, Aa sus objetos interiores, esto es: a su mundo.

Presencias y encuentros, silencios y modulaciones de la voz, seres y páginas, galerías o escenarios de elección que con los años fueron trazando una senda poética, intelectual y de exégesis de la sensibilidad, tan afectiva como razonadora, para la visión completa de una vida y de un vivir que, tras el paso por lo efímero inmediato, deja al espíritu vuelto hacia lo imperecedero. De aquí la exactitud y hondura de una prosa que podría por esbelta cotejarse, en España con las de José Ortega y Gasset, Azorín y, porsupuesto, Antonio Machado, o entre nosotros Eduardo Mendoza Varela o Hernando Valencia Goelkel, bajo un invariable signo hispánico.

viernes, 6 de marzo de 2015

LAIS de: BUQUES EN LA RADA



                SOBRE LA ESLORA

¡Ay del Lai
que al su entonarse
Por los marinos sólo en
La Espera
Al cantarse no dice
Y al decir es sólo entonación
Que del sentir
Llega a lo contemplado.
Lais
De buques en toda
Ajena Rada
Tal las notas
Sobre ls líneas
Del  pentagrama
De las tablas ya limpias
Vacías,
Salvo los aparejos
Ahora sin uno de la limpia Slora
Distintos, ellos
Del  no decir ni ser ni hacer sobre la Eslora.

P. D. Vana exésis, J. G. M.
ed. COLOMBIA ES ARTE

EL SER Y EL TIEMPO

                                             VISITA ÚLTIMA

La última vez que visité a mi maestro, en compañía de Pablo García Arias, estaba sentado en un amplio sillón, en su tercer piso, mirando cóo subía la construcción de un edificio. "Esos obreros aman el peligro...", dijo, para añadir que en ese momento se ocupaba de la lectura en la relectura de  las CONVERSACIONES de Goethe con Eckermann. Pero añadió luego: -"Mi Maestro" -y aludía a Martín Heidegguer- a cuyos cursos había asistido en Friburgo, y repitió la idea central de su SER Y TIEMPO: "El hombre es un ser para la muerte".

Años atrás había yo hablado con él de la muerte, y sonrió diciéndome: "Jaime,es nuestra amiga, y la llevamos en el hombro", tocándo con gesto rapido su hombro en asociación de quien sobre él lleva a un misterioso pájaro que se ha posado a órdenes del Destino. Cuando era yo su alumno en la Universidad, nos repartía la revista ECO, y siempre volvía a la que para entonces se había vuelto entrañable correspondencia suya con el poeta español de la Generación del 27, Luis Cernuda.

jueves, 5 de marzo de 2015

FERNANDO CHARRY LARA Y LA POESÍA

         REPASAR LA MANO POR TU CABELLERA EN DESORDEN

No se tocarán aquí las ideas o el pensamiento creador de este poeta bogotano, sino una suerte de superficial lectura de su poema: "A la Poesía", que por su extensión no se puede transcribir pero que el lector encontrará con toda facilidad. Comienza personalizando a la poesía, "Tu sola...", como una mujer que llega luego de ser testigo de cómo el hombre pierde su batalla.

 Luego ha de llamarla: "Secreta amante...", y se remite a su infancia y al encuentro con ella, en la dimensión del anhelo de amor y del delirio. Aquí es fiel a la más clara tradición del verso colombiano de todos los tiempos, en el cual los dos términos más utilizados -porcentualmente- son "Noche" y "Sueño". Esto era antes de que a Colombia llegara, después de la Generación de Mito, a la cual perteneció Charry, el Poema Objetivo, gracias a nuestra más difundida vanguardia, la cual, tenía treinta años de retraso ante las del resto de Latinoamérica y de Europa, por la 2Postura clásica" del poeta colombiano, invariable hasta los años setentas...El poema comienza:

Al soñar tu imagen,
Bajo la luna sombría, el adolescente
De entonces hallaba
El desierto y la sed de su pecho.

En este poema el poeta es un adolescente habitado por el desierto y la sed. Todo se da, y no podría darse sino en la !intimidad". Pero la Poesía es una mujer a la cual se le pregunta de dónde ha venido, para ser donadora de consuelo y de viaje a la vez, "Invisible hermosura de otro tiempo". Luego se interpreta la vida como "Un único día", que deja su herida sobre la imposibilidad de vivir y conocer. La poesía contempla al ser humano que vagando "a través de su tiniebla".De aquí, señala Andrés Holguin,, Carry Lara: "...cierto toque nostálgico o amargo `solo el olvido cura la vida. En ese universo desencantado se respira un aire pesimista, un tedio infinito":

No existe sino un día, un solo día,
Existe un único día inextinguible,
Lento taladro sin fin royendo sombras:
No soy ni aquel ni el otro,
Y ayer ni ahora soy como soñaba.

 Lo más extraño es que la define como "Remoto fuego de resplandor hellado", No obstante, el poeta dormirá entre sus brazos, en espera de recordarla al despertar entre los hombres o el mundo en torno, el cual ha sido vaciado te todo contenido afectivo o trascendente. Pero la Poesía, así asumida, además de otorgarle al hombre la posibilidad de amar, deja en sus manos una que sería más alta: "el desdén..."

miércoles, 4 de marzo de 2015

VIGILIA DE LOS EXCOMBATIENTES

                            HACIA EL HOMBRE DIVIDIDO

Cierta extrañeza hay en esta breve composición del poeta mexicano Raúl Renán  -quien reside en la Colonia Roma del D. F.-,  al aludir al guerrero del mundo antigüo, mundo del cual, en el resto de su obra,más bien se aleja para ir a la calificada y descrita por Octavio Paz en LOS HIJOS DEL LIMO como: La Modernidad, que ya ha ganado como instancia esencial y configuradora la ruptura y la fragmentariedad, y ya posee, como no el grecolatino, un sentir y una visión y verisón sustentadas por el Mito, sino, por el contrario, el crear la tradición de sí y del mundo en torno a cada instante,  tanto como del signo del sufrimiento que traen los desprendimientos de la Historia

En Renán, así y visionariamente, es la ironía como irrupción crítica y creadora ante y dentro de lo sólo aparentemente real, que se iniciaba en el personal Yo... Acaso apunte a la destrucción del Mito y lo cambie por "el sueño"...Pero en fin, otro es hoy el valor en una discontinuidad que se mostró como continuidad y coherencia. He aquí su versión de la verdad del ser atemporal de hoy, confrontada con el guerrero de la Hélade: "Los sueños de los hombres que duermen con las armaduras puestas no los desvanece de la vigilia Cuidando la vida evitan que sus metales sufran la menor rajadura. Se dice que es preferible que esos sueños fueran de muerte, porque cuando son triunfales, las pruebas a que los someten son terribles. Al pie de las columnas de la Hélade, ex combatientes amodorrados en sus armaduras se resustían a despertar para emprender el cumplimiento de sus sueños.

CARTA DE FRANCISCO CERVANTES A JAIME GARCÍA MAFFLA

          ALUDIENDO A MI PROPIO POEMA EXTENSO: LA CAZA
               (inédito a la fecha de hoy desde 1984)


QUERIDO JAIME:

He recibido por doble conducto LA CAZA. Alvaro (Mutis) me hizo llegar el ejemplar por su lado remitido y dos mañanas después en la recepción de este hotel me sorprendió de nuevo tu poema. Debo decirte que es fama mi nulidad epistolar: no es en este género donde mi nombre quedará. Te contaré algunos de mis infortunios últimos: creo que no puedo regresar a Lisboa y la traducción me esteriliza como poeta. Mas hay justicia: hoy que la poesía me abandona, todos se enteran de que algún día fuí su depositario, aunque suponen que aún lo soy y tiempo tengo por delante ahora continuar su gestación.

Te sorprenderá lo distante de todas estas líneas: eso es lo que me sucede. Aunque todavía espero la respuesta de una carta -boba y sin sentido como todas las mías- enviada hace más de un año a Fernando Charry Lara, agradeciéndole su generosa reseña de CANTADO PARA NADIE. Te cuento que hacía los últimos días de Noviembre horado y los primeros de semejante Diciembre publiqué una plaquete AULAGA EN LA MAR ALTA, pero todos mis libros se forman -incluído uno posterior a esa plaquette- intentando (sic) salir en el Fondo de Cultura Económica a más tardar en octubre, aunque será en septiembre. Si has visto la GACETA del F. C. E. sabrás que bajo el título general de HERIDAS QUE SE ALTERNAN, que creo retrata mi vida sensitiva, memorial es y destino (ilegible) que me fué dado. Verás que te acuso solamente recibo. Saludos en casa de los Charry, que creo tu ves y hablas con frecuencia. Leeré LA CAZA y ojalá mi desánimo pierda eficacia y me hara (sic) enviarte otra, hablándote de él.

SALUD
FRANCISCO CERVANTES
México julio de 1984

P. D. Poeta mexicano fallecido, cerca de sus 70 años, hace una década.

martes, 3 de marzo de 2015

LUZ VIOLETA

          LUZ VIOLETA

Luz violeta que viene hasta mi mesa
Donde leo, donde espero y donde sueño;
Por mi corazón pasan las antiguas
Historias y la rosa de los vientos.

El día termina. Un escudo de armas
Que dibuja el amor de un Caballero
Vela junto al ensueño de un Marino
Y la cruz de la vela de un velero.

Dejo mi libro; ya la luz violeta,
Débil, se entrega y la oscuridad vence.
Cerré mi libro, era de leyendas,
De lances y dolor en la Edad Media.

El cielo me recuerda que la hora
Se rinde al fin. El viejo marinero
Al que seguía deja ya en la playa
Y en su barco de oro los recuerdos.

El Caballero mira hacia la torre
Donde aguarda su dama; yo lo miro
Bajar los ojos y guardar sus armas
Para dormir a solas en el bosque.

El viento de la playa es  el canto
Que un  último pájaro eleva al misterio,
Así en el yelmo  se contempla el tiempo
Asignado al amor y a la espera...

El mágico violeta de la tarde
Se va de mí, se va de los cristales
De mi ventana que miran al aire,
De mis cosas se va y de las rosas.
.
Así mi corazón entre en el designio
De la noche que viene ve a sus seres
Partir, como las naves o las aves
De cetrería, huír como el incienso.

Abandono la barca del ensueño,
Me abandono a mí mismo, si despierto,
Porque ya no es la hora de evocar,
Y me guardo en el bosque de los duelos.

Ya no se lo que busco o lo que quiero:
Quiero el recuerdo y busco el olvido,
Como los marineros que cayeron,
Como los caballeros que ya han muerto.

Dejo solas mis cosas. Lo pasado,
Así un amigo habla con los objetos;
Los marineros y los caballeros
Descifran la ventura que tuvieron.

Los caballeros y los marineros
Se parecen en algo, en la lejana
Sonrisa grave, la luz en en sus iris
Y un gesto silencioso de secretos.

Vidas que traen los libros antiguos
De viajes, de prodigios y de ofrendas
Que dicen del azul y la doncella
Como hablan del viento las veletas.

Ya las voces se alejan de mi alma,
Y me alejo de mí con la tristeza
Del navío que parte de la Rada
Al vuelo de gaviotas en las jarcias.

El violeta sagrado de la luz
Guarda mi corazón junto a la espada
Quieta del caballero medieval
Y en la vela el dibujo de la Cruz.

Hora última al fin, cuando los seres
Hallan, lo mismo que los barcos llegan,
O el Paladín al final de la Lid
Al abrigo del puerto del consuelo.

¡Cómo viven las cosas en las sombras?
Le pregunto a la Sombra y me responde
Con ademán lejano, que las cosas
Cuando vienen las sombras viven solas.

En la noche las horas silenciosas
Pasan como los barcos por las olas
o la Cruz y la espada por la herida
De la vida que pasa con las flores.

Miro el vacío del espejo y pienso
Que el secreto del tiempo es el del duelo,
Y la luz de la tarde es la luz pura
De un alma cuando al mundo dice ¡Adiós!

La luz violeta ya no está y la vida
También se irá. Siento cómo los días
Que con las nubes eran en mis manos
Ha desaparecido y yo también.

La luz ha muerto. El Marinero, viajero
Al Norte de la Nada, abre las velas.
No se ven ya el velo en la ventana
Ni la enseña de amor del Caballero.

                                                           J. G. M.

l




domingo, 1 de marzo de 2015

SOBRE EL LIBRO:DE LAS SEÑALES

                                           REVISIÓN DEL
                                                 "LOGOS"

¿Por qué? ¿Cómo ese y este por qué, si hay un Logos que guía toda vida, ahora viene a ser lanzado como una carta de la baraja sobre el verde tapete del juego intemporal, y sin saberse? ¿Cuán, si es que era también secretamente el encargo, por qué, pues, esa vida así invisiblemente dirigida, el preguntar, ,ya desde otro escenario interior desconocido, si a él dentro de poco han de llamarle a la puerta, en cifras de LA CAZA y, aún más, no se diera una explicación al que sobre la superficie del lago de las horas era equívoco y daño? Certeza sí, por entrega, acaso acatamiento, que no era una explicación ante el "otro", sino por unos versos que aumentaban la "aulaga en la mar alta? Y otra vez: ¡Por qué, ahora de dónde, desde dónde? Signos vacíos de la transmutación, de un haber dejado de ser entre heridas y pérdidas tanto como separaciones?

El Pétalo y la Piedra, cosas, palabras inútiles allí, Totems, el pensamiento contra el sentimiento, el cálculo contra la gratuidad, un sólo recordar yen ello las accias de la casa de infancia o las enredaderas: las compañías y los desamparos; abandono a su suerte en versión de consuelo o caricia, un ir sin rumbo que va hacia el adentro, pero el LOGOS no es fatalidad. El círculo nocturno de la lámpara sobre la mesa de trabajo: -"No atravieses el puente...", y luego, en la noche, la explicación de todas las baladas. Un estudio, no puesto nunca como dió haber sido a ¿QUÉ ES LA POESÍA? Gruta al lado de la casa donde termina el Parque Nacional. Serían Ciorán o Bécquer o Eduardo Cote en el Pensamiento Poético de entonces. Sobre la mesa de trabajo los objetos que se han dispuesto, como fotografías, para el diálogo.

¿Cuáles las señas que no fueron vistas, los ancestros, los modos del vivir en la equivocación que podría hacerse certeza, las señas que no fueron ni vistas ni seguidas, o acaso sí lo fueron por fuero de Malanda y, luego, tras de ellas, cómo podría venir o descender a nuestro íntimo ser algún incierto comprender y en sus manos un poder continuar? Solo de mío hago esta pregunta -también ella se hace, nos sobreviene-, dibujada desde siempre en las líneas que se dan a leer sobre todas las palmas de las manos -y un pulover rojo-. Que me adelanto, Santa Cathy y Teresa de Ávila, el imperio de la raza o la tragedia, luego de Rochell y de Liza y el ideal del encuentro de la propia Verdad tanto como la formación del ánimo y del ver como un trebol de cuatro hojas o una Flor de Loto, si es que pudiera haberse dado (se dió y dónde está), en la capilla que imita el Románico en El Campito, una tarde al llamado. Todas las faltas hacen una sola falta irreparable, aunque: ¡A un desprendimiento le es dada la unión original?

ed. SILABA, Medellín,  2.014