jueves, 10 de diciembre de 2015

CARGA...

                                       ...DE LA CABALLERÍA LIGERA

No lo es de nada, pero sí  del regreso de la mente a sí misma,tal la ola que, ya espuma, regresa a la mar, luego de haber dibujado los mapas del limo en la arena.

Espera no ya en vida...Es rosa entre los arrecifes de corales,  los amigos del aire que roza sus mejillas en los atardeceres:

Voz que dice
Y decir que delata una voz,
O delación que ha dicho el No-Decir.

También las redes de un débil pesquero en la orilla de piedras o de juncos:

Flores, un ramo
Que ha sido dispuesto
En un vaso de cristal para peces.

Antes que éste la mamo enviada
A disponerlo, la que ha abierto
Sus tallos para así transcribir en su palma las líneas del destino.

Al mediodía esa meditación acerca de "nada" ha trasmutado al meditador en "nadie", y por ello en él habita. las constelaciones...Cruz de un velamen. La mano del destino de unos pétalos y de una de las cargas de la Caballería Ligera.

miércoles, 2 de diciembre de 2015

LÍNEAS

                                         ¿CUAL?

Una sobre la otra...
La ha ocultado, pero así las horas y los párpados.
Líneas que ascienden y descienden,..

Sí,
Se aguardarían
En sucesión,
En superposiciones que
Se ocultan,
Pues el protagonista
Del suceso es  un cristal..

¿Dónde si en sucesión de la quietud?...un prisma, convertido en una única y sola línea que esconde a otras infinitas. Entonces es el tiempo ajeno ya de lo temporal todo:

Manos que
Limpian el vaho
De ese
Cristal cerrado que se abre,
Se espera, sí, al ir hacia sí
Al ser protagonista de algo "otro"...


¿Cuándo y cuanto, cómo y cuál ese qué era desde siempre  el dónde?

lunes, 30 de noviembre de 2015

EL ANCIANO

                                            ANTE  LA ENREDADERA

Era un hombre del campo. Su piel ennegrecida por los soles y el viento, dejaba apenas entrever los gestos que desde su alma subían a su rostro. No reía. Lo veía yo a penas iniciada la mañana, casi quieto, si tan lentos habíanse hecho sus breves, cortos pasos. Siempre al borde el angosto sendero y delante de un muro cubierto por una tubida y no muy alta enredadera, a la cual se había encargado de cuidar.

Con la mirada fija -aunque alternativamente puesta en ella y en la distancia- buscaba las hojas que se habían secado, para suavemente arrancarlas, como los pétalos próximos a marchitarse de unas pequeñas flores color naranja. Aunque no siempre con las mismas ropas. Ellas, sí, desgarradas. Dejaba que los dejaba caer en el sendero de tierra seca, yerma, diríase desolada. Tardaba algo como media mañana  en recorrer y cuidar esa enredadera de no más de tres metros.

Pero eran en él la fijeza del tiempo y del espacio, de la edad, y de un nada suceder nunca en torno suyo, salvo él en sí mismo, mimetizado con el fondo de la fronda a solas, abandonada de otras manos que no fueran las suyas, como pareceía serlo también su vida misma... Un día ya no estuvo más dibujando aquel aire con sus ojos, también ya secos, también ya eternos...  

domingo, 15 de noviembre de 2015

GAVILLA

                GAVILLA

¿A través
De cuál prisma
Han de mirarse de muevo a las cosas?

Acaso el antiguo
Del aire en tus sienes,
Del de alguna voz entre tus manos
O imagen en tus horas...

Si es que ahora ellas
Hacen contigo
Ese inalcanzable horizonte,
Que en herida
Se ha vuelto por tu engaño, por tenerte
Entre lo más ajeno como tuyo,
Si entregado fueras
A la gavilla
De tus temores,
Y a la ausencia de causa, hoy entre la fatiga.

No eres ya, si no eras
En esa vacua fe de hallarte o de encontrarte en tí:
Será en regreso, entonces, a través
Del prisma del cristal de Bohemia, a tí sólo si por ella enviado...


domingo, 8 de noviembre de 2015

LANDAS...

                                                     ROSTRO
...desiertas. Sobre su corcel blanco, de alta alzada, en medio de la desolación de la landa desierta,  donde el viento lleva -y hacia un horizonte que dejaríase tocar-,  con violencia los cardos, despojos de la marisma el polvo  y lo fatuo de las vidas...¿Las hubo si eran para entregarse, o era en la entrega donde ellas estaban? 

Mira sobre una piedra el rostro de quien al lado suyo entregara el aliento, el rostro último que inicia todas las formas del final, y la cota de malla ensangrentada; bajos la mano y el yelmo ante la desolación de las estepas entre el rojo del atardecer.

Huellas de cascos y esa crin blanca a uno de los lados como un manto protector...Si quien saliera victorioso es al final vencido, herido de su empresa, tocado por el duelo que hace cada hora todavía por pasar, del cual los otros ya no harán parte, como tampoco él lo hará de sí mismo.   

viernes, 6 de noviembre de 2015

LAS...

           ...HORAS

Las horas
Que
Se inician
Ya en el solo
Recuerdo de la luz,
Cuando las superficies
Con las sendas
Estando ahí, han desaparecido,
Hablan desde otra lengua,
Y en su callar, nos
Traen llamados de lo humano impalpable...

domingo, 1 de noviembre de 2015

AMANECE

                                                ¿UN CRISTAL?

Amanece entre el bosque, cuando la niebla ya se la alzado y deja ver las copas de los árboles que como manecillas del reloj marcan las horas. Pero ellas no hacen el movimiento de rotación de éstas sino sólo señalan a lo alto, como a un tiempo que no fuera a pasar por haberse hecho sólo presencia de las cosas en su sólo interior abierto a la luz que ha de hacer su paso por el tiempo. En éste nuestro ser se hace uno con el fluír de la savia por las hojas que un día caerán, sólo que ahora, desde la fronda, ven partir a las aves que se han guardado en ellas.

 La conciencia se hace esa fronda; el sentimiento se hace ese vuelo, aunque por lo opaco de la niebla que oculta aún el firmamento no hay cantos de los pájaros, sino sólo el sonido de un débil viento y su propio mecerse en tal caricia o roce...

Un cristal
De aire, deja
Ver hacia lo invisible...

Lo lejano y lo próximo ya no hacen una sola presencia en el ánimo. Abajo, la hierba aún deja ver unas gotas de rocío, pero son solo un estar que ahí anticipa otros pasos que vendrán, con  ese transparente y misterioso ir abriéndose de flores que se esconden a los ojos, semejante también a los actos que habrán de venir y habrán de ir e irse. Todo, por ser cierto, se hace incertidumbre, y por pasado se hace anticipación; percepción de un sentir que en este instante único -no en otro alguno- puede hacerse Sentido. Entre el bosque y el alma ya hay sendas trazadas, sendas aún por trazarse y sendas abandonadas.  

miércoles, 28 de octubre de 2015

DE RENÉ SCHWACHHOFER

    IMAGEN 1945

Sin habla, como
Los crucificados.

Pálido, como
La piel del viento.

Oh vía
Sin principio ni fin.

Oh cielo
Vomitando ceniza y sangre.

domingo, 25 de octubre de 2015

EQUIVALENCIAS

                            DESDE UN PINCEL

1.- Blanco= unido a la frase inicial: un nombrar.
2.- Cristalino=todos los colores: reflejos o presencia humana.
3.- Amarillo pálido: "algo" que sale de su albergue.
4.- Verde: bosque sin salida= pensamiento.

De 1.-Nombrar & Extrañamiento & Exilio.
De 2.- Cristalino: cerca y lejos
De 3.- Amarillo: ir hacia...Senda sin horizontes.
De 4.- Verde= bosque y agua: Follaje y olas: limo.

Todo iris deviene en pensamiento, como todo nombrar viene desde el  fluír:
I. La Levedad...
II. La Espera...
III.- Lienzo para el Abismo...

a.- Líneas.
b.- Desprendimiento como posesión= tonos ámbar.
c.- Azul de las palabras de la lluvia: Las Correspondencias.
d.- Sistema de encuentros por señales= inflexión sobre sí.

viernes, 23 de octubre de 2015

HORAS

                                                 DESDE SU AJENO SER ...

...aquello que nos deja: ¿Vamos a su encuentro, vienen a nuestro encuentro; nos llevan de su mano, nuestras manos las llevan? Serían -según el Norte- Sentimineto o Sentido. Atardeceres que anuncian la noche o sombras aún de un amanecer que hacen ya y en la palidez la luz del día...En la noche ha pasado ya el día, si cuando éste llega ha pasado la noche: ¿pero en cuál de los estadios interiores, siempre fuera de nuestro alcance?

 Dentro de esos estados la conciencia es "objeto", y si tales estadios invaden la conciencia, se hacen el "sujeto" que conduce las horas, dejando a un lado nuestros razonar e ignorar, si por lo ignorado es que nos conocemos en lo más interior. Fatiga entonces, pero en sus entrañas la esperanza vuelta hacia sí, a solas y abierta como un pétalo o un ala cuando ha amanecido. ¿Por qué y de cuál materia somos a cada instante lo dejado?

sábado, 10 de octubre de 2015

PROFUNDIDAD DE SUPERFICIES...

                                                    PARPADEAR

Corre por un angosto lecho, pero, siendo sus aguas transparentes, deja ver en el fondo los escombros del "yo", y es entre ellos que debe recobrarse a sí mismo. No hojas sino horas, no es el dafango sino el pensamiento, que de heredado vino a dejarlo en desheredado. Hunde sus manos...Tal vez entre cantos rodados haya alguna piedra preciosa venida del fondo. Peces con ojos que reproducen ya la mar del olvido:

Los párpados
Son esa superficie
Transparente
Que los ojos contemplan.

Profundidad de una superficie...Si el lecho es turbio, la superficie de cristal impulsa a la mano a fabricar diques instantáneos...En ellos podrían verse, o aún ser una figuración, de los rituales de la noche y de frágil llegada de la luz. En los escombros puede haber tesoros, según el material del alma que se busca; según aquello que un alma busque. Alma por vida y ésta por ser...Ser por estar allí, en el fluir. Ir hacia algo es duelo de haber dejado algo.

La superficie
Contemplada
Está ella sola hecha
Del abrir y cerrarse de los párpados

Ojos
Que en su iris
Llevan consigo el ir
Y el manantial
Del espejo agua que han de rozar las manos.

lunes, 28 de septiembre de 2015

TAGORE

                                                 ÑAHALYA

Su idea-imagen de que en las mañanas Dios saluda al mundo con la luz del sol, y al verla los pájaros llenan el firmamento de respuestas...Originario de Calcuta -y haciendo sus días el paso de los siglos XIX al XX-, Rabindranaz Tagore ha tenido en Occidente una recepción casi única en cuanto a ese último motivo humano: "una verdad íntima", o con su voz: "¡Bendito aquel cuya fama no brilla más que su verdad! Y ésta en él llevada, tras la más dramática, dolorosa e intensa experiencia humana y religiosa, a la lírica, la narración, el teatro o escritos de carácter filosófico: contemplación, meditación, y luego expresión, siendo que ha Occidente, al día de hoy, no se conoce sino una mediana parte de un legado que, de recogerse, abarcaría casi el centenar de volúmenes.

Escribió en el idioma bengalí, reconocida senda, en la materia que hace a las lenguas, como privilegiada para la espiritualización y el fijar lo trascendente. Venía de una amplia tradición escrita  de intensidad de ser y de un rico legado de obras sacras o profanas, con origen en el siglo X, que él en su mensaje de sabiduría actualiza. También, por lo anterior, ese especial género literario de la sentenciosidad, en cuyo horizonte interpreta tánto la intimidad como la historia. En poética, un innovador, ante las formas de los escritos tradicionales, desde su concepción del sentir del hombre ante el despliegue de la vida. De lo nativo a la universalidad, en contacto con tradiciones contrarias que en él se unen como la greco-latina, la hebrea, el cristianismo y el Islam. Pero va a la transparencia del milagro:

      ¿Por qué se sentó a mi puerta con el alba?
      Cada vez que salgo o entro, tengo que pasar a su lado;
      Y mis ojos, cada vez, se prenden en sus ojos.
      No sé si hablarle o no:
    ¿Por qué se sentó ante mi puerta?

Al provenir de la más alta aristocracia india, se hace una necesaria cita: "En sus últimos años, Debendranaz se apartó de la vida social, refugiándose a menudo en la soledad de los parajes donde, más adelante, su hijo fundaría la famosa escuela de Santiniketan, a meditar. La fama de su sabiduría fué creciendo entre sus compatriotas, hasta el punto de concederle el título de 'Maharshi' o 'Gran Sabio'".A él, la sabiduría le viene en profunda raíz de la ignorancia de las teorías, o, mejor, más de las aguas del Ganjes que de las páginas de los libros. También están sus recuerdos, pues ese sentarse a seguir el curso de las aguas del río sagrado le viene de los ojos del niño, que lo mantuvieron unido a la música y a naturaleza. Ya en la primera juventud: el ascetismo y el amor, la unión y  la disidencia como un distinto acoger y ser acogido por y entre luz en los atardeceres.

sábado, 26 de septiembre de 2015

LOS CAMINOS Y EL ENCUENTRO

                                 DESDE H. von  HOFMANNSTHAL

Por los caminos no va el vuelo de los pájaros, pero, para H. von H.-,   el andar entre el bosque de las pérdidas, el buscar o aún el sólo ir para ser encontrado, tiene que ver con el impulso de un Augur o es parte de esos secretos, y también de los nuestros. Hacer el sólo hacer para decir, o el no-hacer para verse aislado...Visitado...

Es cierto que no son únicamente nuestros actos los que nos empujan hacia adelante en nuestra torcida senda, sino que también hay algo que nos llama, que parece estar esperándonos siempre, en cualquier sitio, y siempre anda velando...". Este "siempre" puede cambiarse por un "aquí" o "allí", donde hay alguien, porque en el caminar mismo ha de depositarse el amor, aún cuando la búsqueda sea entre la soledad poblada por sus playas de silencio, para una palabra compartida acerca de algo con ese "alguien", así no esté él allí o no haya de venir.

Pero es que en el iris o en la voz se dan el hilo y el telar:  "Va mezclada una gran dulzura a los encuentros solitarios, así no fuese más que el encuentro con un alto árbol que se levanta, un ermitaño, en medio del campo, o con un animal silvestre que sigiloso detiene el paso y desde la penumbra nos mira con grandes ojos..."Se espera como dentro de una gruta por el paso de algo semejante a nuestros duelos. La oscuridad va hacia la claridad, y ésta a "otra" oscuridad o penumbra ya en la transparencia.

Pero esa penumbra puede también estar en nuestro ser, y entonces el encuentro recibe el amor del camino o de ese "estar", así no sea ya avanzando sino sólo esperando. Y nada más se espera, mientras se  asiste a la contemplación, o por ella se es asistido, y a la herida del no ir a  sitio alguno, así como: "De un saludo que en una buena hora se le deparó, data la VITA NUOVA  del Dante..." Es quien puede hacerlo, sólo una Persona: "La trace de l´oiseau dans l´air et la trace de l´homme dans la vierge". Líneas escritas con frágiles mano y pulso sobre ese aguardar que es el Ser.

martes, 8 de septiembre de 2015

DEJAR DE SER DEL TIEMPO

                      ENTRE LAS MANOS

¿Qué hay
Dentro del tiempo
Sino el viento en la fronda del inicio
Del mundo y a su lado
Miradas que se cruzan, que con los pasos
De los seres, así aquellas, se abajan y elevan, van
Del cielo al sendero,
y del ensueño el vértigo de una avenida?

¿Qué sino el no saber ni poder ser, justa
De armas intangibles y ajenos
Emblemas de enemigos, que
Vencidos son del   sólo preguntar:
Qué sino la herida en el Ser de ese tiempo
A una vez como del nunca al siempre
De las eras, eriales en
Pasado y futuro, presente tal lo que no está
O el pétalo
Amarillo abierto a la ausencia,
En la azul maceta del abismo, en las manos
Sin líneas ya en  mapa de todas las desapariciones?

¿Qué hay dentro del Ser
Sino el tiempo anterior a la fronda del viento,
El final del inicio de todo cuanto no y nos fuera
Dado en don del dónde,
Desde sí hacia sí, entre otras manos que
Al abrirse sus líneas son espejo y herida, iris
De la espera, círculo, en fin, de la elevación y la caída,
Por todo estar ahí, cuando ese ahí no ha estado ni habrá de estar ?

viernes, 4 de septiembre de 2015

EL DESPUNTAR DEL SER

                                                        ¿CONCIENCIA?

Le fué precisa, por el radical cambio de las épocas en diversas formas de desaparición de lo humano, a K. Graf Dürckheim, abocar el tan eterno como efímeto tema del Sentido, también a la vez personal e impersonal, concreto y abstracto, aunque prima la historia:

"Cada tiempo lleva en sí el que le ha precedido.  Y cada tiempo ve cómo de él surge uno nuevo. El tiempo nuevo, que nos llega, debe abrirse paso a través del que está partiendo".

Juego de ajedrez de la intemporalidad con lo temporal, en el cual cada planteamiento es un actuar siempre distinto y siempre distante. Y continúa en claro equívoco: "Lo que ha llegado a ser se defiende como con la rigidez de la edad, así como con la buena conciencia de la rutina. Lo nuevo presiona con la torpe impetuosidad de la energía todavía inexperta. La dignidad de la tradición, la gloria de los antecesores, aureolan lo antiguo, pero el cansancio y el hastío marcan lo que ya está tornando en vacío", dice desdiciéndose en su posterior discurrir dentro de un marco de creencias, para concluír: "El resplandor de una promesa marca un nuevo alborear..."

El epígrafé del M. Eckart habla de un rompimiento por fuerza de su propia luz en toda alma, tras el cual brotaría -en condicional es nuestro- el amor, o un amor para hacer  acceder a otro orden a la propia alma. ¿Cuál?  

BAJO EL CIELO: GLORIA POSADA

                                              UN LIBRO O ALA

Que se reúna y edite un libro de Clombia en la Universidad Veracruzana, de México, es una confluencia de líneas del tejido de la poesía latinoamericano desde lo poético del temple de Colombia.  Es: BAJO EL CIELO, de G. P.interesada como toda mente del arte de hoy en el
intercambiarse de la teoría y exégesis de las artes.

 Una antología que, prologada por el mexicano Adolfo Castañón, reúne poemas de esta autora fechados entre 1985.2011. Su motivo más próximo a la esencia sería la busqueda. ¿Dónde o cuál?  En los propios espíritu y visión suyos, en el lenguaje, el sentir y la naturaleza (ésta última en contraste con episodios y aceras de la ciudad: luces de neón, parajes acaso en olvido o desdén, estados interiores que vienen de escenas dadas en la extrañeza, seres y evocacionas, a más de una sucesión de alusiones a pasajes del árte y de la cultura europea clásicos y aún sacros más intemporales:

       CLARA DE ASIS

Hablaba con los animales
Era el amor
Al pasar por el jardín
Las flores tenían otra intensidad en el color
El aire tenía un aroma
Era el bosque...

Eros y Thánatos entre las manos que toman la pluma y los ojos que miran a la sombra. Como en el oírse, en el decir y en el Ser, hay grietas, por las cuales no habla el poema de alguien o algo sino con y por algo o con alguien, en la apropiación de lo alegórico tanto como de lo simbólico, que hacen en este poemario otro, tal vez más alto, cruzarse de líneas que diseñan tanto el misterio como el abismo. Un componer lacónico, en lejanía de los apoyos formales que socorrían a la poesía anterior a las vanguardias.

Gloria Posada es aquí la lectora de los poemas del otro ser que la habita y le mira vivir. Nombres, hojas y páginas, situaciones como la interperie y lo que es acaso más diciente, un poema en el cual está trazado el dibujo de un círculo, Parecería una prisión, pero es un vuelo, como las huellas en la arena de un horizonte siempre inalcanzable.

Brillo de sol en arena
Ilusión y espejo
Reflejos del rostro
Son partículas de desierto

Las tensiones que se dan en la mente creadora son como las corrientes subterráneas o como están y existen independientemente unas de otras las palabras el el verso.  Sería una figuración ya del Destino, como el intercambio del pasado en futuro y de lo futuro en lo que ya no ha de regresar...
Trazos de todas las artes, sobre el lienzo, el pentagrama o las cuerdas de un violín, de una gitarra flamenca que reproduce los ecos lanzados desde unas cumbres -las de su lar en Colombia- más altas que las de las nevadas de Europa.

 Discípula, pues, de sí misma y a pesar suyo, crea una maestría para ningún otro discípulado en el "hacer", sino para la preparación de aquel desconocido " poeta futuro", de L. Cernuda, poeta éste de la generación del 27 española, quien fuera hallado por la muerte en México. Olas también, lejanas como nieblas hechas para la razón poética y esa fracción del tiempo que determina todo lo humano: la hora de hacer la pregunta por el propio preguntar.

sábado, 22 de agosto de 2015

OBRA DE ARTE Y DESAPARICIONES

                                             ES LO QUE ESTÁ

La inteligencia no va con el arte; éste es lo que no es, aunque está ahí. Y lo está para crear un ojo que lo mire, y que lo alcanzaría sólo en el parpadear. Realidad de cuanto es real al estar sustentado en lo irrealizable...Entra en juego aquí la transformación de la naturaleza, o las figuras que al darse hacen una naturaleza nueva.

"Sin embargo -apuntaría Schuluck a lo anterior- si el arte quiere seguir realizando su destino, tiene que esforzarse en recobrar en una nueva visibilidad el mundo que desaparece en lo invisible de las construcciones científico -técnicas...La destrucción del aspecto natural del mundo indica que la realidad imperante como voluntad no deja ningún ente en su propia esencia".

Intentaremos la descripción de una obra de arte: de la breve línea en  arco baja una línea recta, a cuya dirección vertical se une otra, más sinuosa y esta vez horizontal. De la última parten dos diferentes círculos, pero entre cercos, desde abajo hacia arriba, para distinguir dos zonas que se colorearían levemente. Arriba del arco descrito en inicio, hay algo como un plumaje, que hace notar otros dos, pero pequeños círculos de algún color en mitad de lo blanco, a los cuales hace sombra una sucesión de líneas brevísimas, que apenas se elevan sobre y bajo ellos, como entrecerrados, lo cual deja atrás la percepción de las primeras líneas: podría, p. ej. ser un rostro de Modigliani.

JUICIO

                                     ALCANZAR UN FINAL

"Franz Kafka escribió su cuento 'El Juicio' en una noche del mes de septiembre de 1912 'de una tirada'. Sin embargo, sabemos, por otros pasajes de sus diarios, que él también ha experimentado la fatiga del comenzar." Aquí, fatiga ha de tomarse por acedia.

Dijo, y  añade H.  Lamprecht, con la llamada a un inútil estremecimiento del autor checo, que éste afirmaba: " 'Cuando me siento a escribir, anota Kafka con fecha del 15 de diciembre de 1910, no me siento mejor que quien se cae en medio del tráfico de la Plaza de la Concordia y se le fracturan las piernas". Aunque no hay invalidez que valga, ni trazo literario que toque lo intocable. La parábola de las piernas habla sólo de la Avenida en cuyo vértigo desaparecemos.

Se trataría de comenzar el final de los días, y esperar el nuevo comenzar que va hacia un inmediato siguiente final, en cuya escena somos puestos en tela de juicio por un espacio que antes de la luz era éste las sombras, y en el cual, al ellas despejarse, sobreviene por acción de la luz una nueva y más profunda -ya en nosotros- oscuridad...Es la de las preguntas.

RAÚL RENAN

                                                MIRAR E IR

O estar siempre allí...Exégesis la suya  a todo ser humano -y así lo canta- en un cruce de caminos, más de épocas que temporales. Está en su PAN DE TRIBULACIÓNES, donde el hombre moderno es también el Caballero Medieval y  también el "ente" intelectual de la Modernidad.

 Su hoy no es ese el de ahora, ni este de aquí,  pero en él anda y va, o, mejor, es llevado, salvaguardándose en la contemplación, contraponiendo al fluír  del tiempo de los relojes su "durée",  un lento actuar que invoca al nacimiento del pensar en la Grecia Antigua.

De ella vienen muchas de sus figuras, en diálogo que sostiene durante su caminar por la Colonia Roma de México D. F. Allí los sitios entre lo físico y lo atemporal, el quirófano y la mesa del Café, o aún esa absoluta manifestación del Ser que es la conversación, cuando por su alquimia histórica y visión poética y humana, la transvasa a los moldes de un verso tan clásico como experimental. 

También la prosa poética. Diríase que sólo mira, avanza y está atento al entorno, del cual le viene el asalto de la necesidad, delante de la cual parecería invalidarse a gusto.Crítica del criticar, e ironía por sabiduría, que cuentan siempre con su larga y plena de signos,  anécdota vital.

martes, 21 de julio de 2015

José Luis Díaz-Granados

                                                 DESDE LA HERIDA

Hasta su pentagrama llegan, sabias siempre, las voces de la rapsodia de un caminante...Ésta última es título de uno de sus libros, de 1966, pero en ese saber está el dolor de una conciencia que es al darse en la palabra escrita, en el "versus" del arado del poema, cuando traza el surco y regresa. Que lo hace a la aventura humana y a la noticia suya sola. Sola por suya y toda, así sus ojos que toman el color de su decir. ¿Su leccion..? ¿Sus lecciones a nadie a cerca de un palpitar, el suyo, a la par del tic-tac del péndulo dorado -en su legado ya- del reloj alto, de madera, ante el sofá aquel...? O entre cortinajes ¿Su elección que lo llevaba en andas?

Vida
La suya en vida
O así, puesta al tablero
Por esas otras
Vidas,
Aquellas no vividas
O esa  silenciada por su mano
O  los ancestros, ondas
Desde  su mar
O la mujer,
Dentro al fin del delta de una distinta música.

Un todo entre fragmentos; fragmentos en un todo del sentir y decir, tras de callar para oír los ecos de las voces amadas, que él hace entrañables para su causa, con por entre los intangibles pasadizos de un laberinto, otro título, ahora de su obra recogida, la de 1986 a 1984.
Y las conversaciones al dolerse por todos desde el uno que es todo, en las separaciones que unen, en los despojamientos, no suyos, si suyo es el desprendimiento y el ir, siempre un ir hacia lo inmanente de alguna trascendencia.
Su oficio es terrenal (1998), pero también parte del aire, único amigo, con el vuelo y el duelo o la alegría de una oración de gratitud, por gratuidad que es su recibimiento y su ofrecimiento. Lar el suyo de landas y de acantilados en los cuales hay pétalos y lances. Sabiduría de todo no saber...Entre un sobre poner para no entregar ese, el su sobre ponerse
Artifex, se diría, de la oblación y del conocimiento, cuando éste es lo tallado en su entraña por mano de hados, como figuras el libro de las visiones (2.000), para no ver la herida o la impostura -por nosotros- a ellos. Una antigua cultura se hace en él porción de algo que ha de venir, que está allí al pasar, como el instante, en esplendor de las evocaciones, de la invocación y la obediencia misma a la vida.

martes, 14 de julio de 2015

GRECIA

                                           ¿DÓNDE EL PENSAR?

La situación de GRECIA ante Europa es suficientemente  conocida, pero no se ha pensado, desde América, con la profundidad debida, como sucede en este mismo Continente con el Uruguay, país abierto a todos los vientos pero con cierto dejo de desaparición porque su población está envejeciendo y los jóvenes parten a nuevas oportunidades.

El caso de Grecia es para América su pertenencia a Occidente, más que al mismo Mundo Precolombino, y no se ha pensado con suficiencia, porque si bajo el Partenón nació el pensamiento,
su acción en el espíritu es olvidada por países como Colombia, cuya Universidad privada está excluyendo toda posibilidad de Humanismo, en busca sólo de la utilidad.

Nadie es aceptado hoy en la Universidad privada porque en las famosas "Convocatorias", se desplaza y reemplaza a un profesor cargando de un doble y triple trabajo a figuras inamovibles que ya no están, como sí los recién egresados, en diálogo con el mundo actual. En Grecia nació el Diálogo, y se le dió un marco, que es ámbito, a la gratuidad del espíritu. Ahora éste, académicamente, ya no es personal sino que ha llegado al Universalismo.

Europa deja a Grecia -como la Universidad colombiana al hombre de estudios humanistas- y se deja a sí misma, porque precisamente los habitantes de la Península no hablan el lenguaje de las tecnologías que se autofinancian. Ese autofinanciamiento sería para los griegos el sólo estar allí, protegidos por el resto del mundo, aún en la unión de Occidente y Oriente, Africa y América, Asia y Norteamérica. Esta nota quiere avalar la postura, que está generando una acción, desde nuestro suelo y para la axiología de su país,  de la embajadora del Helenismo para Colombia, Georgía Kalsidou...

martes, 7 de julio de 2015

ANOTACIÓN A MARÍA ZAMBRANO

                                                     EL CAUCE
Para toda actuación humana se precisa de un marco, un sendero o un cauce hechos, Así éstos se afirman como  conscientes, en obediencia a un Signo y aún asumidos en alguna de las figuras interiores de la nostalgia.., sobreponiéndose a un sí-mismo que va en contravia de lo ajeno, y que reclama para la unidad del propio ser, partiendo de que le "libertad" no existe:

"Y el cauce es tan necesario al río, que sin él no habría río. sino pantano. Las aguas al evadirse tendrían un instante de ilusión de haber alcanzado libertad, de haber recobrado la integridad de su potencia. Mas la potencia se iría agotando ante la falta de límites; aún sin más obstáculos que la extensión ilimitada, la furia del agua encauzada descendería vencida sobre el plano ilimitado. El cauce hace al río tanto como la furia de la corriente del agua que por él pasa. Y bien está que la vida se nos precipite corriendo, la huída del simple permanecer físico cayendo en los senos del tiempo, si el correr se atiene al cauce de la verdad. Entonces, la angustia de pasar se transforma en gozo de
caminante"
                          MARÍA ZAMBRANO

Entrega al cauce es conciencia de sí y de sus leyes. Se obedece a una ley, pues en su aparecer se muestra como nacida de la urgencia humana de armonía, para el actuar, desde sí hacia lo otro, la expresión y aún el crearse y crear por las palabras, aguas de otro más hondo río que es no es lo temporal, sino el tiempo que siempre nos da alcance para desembocar en otras aguas más vastas, Verdad y Realidad.  De hecho, en las experiencia y vida humanas, la muerte es ese cauce...

martes, 12 de mayo de 2015

TERESA PANIAGUA

                                            AQUÍ TODAVÍA ALLÁ

Líneas de su voz académica, que por lo poético se hacen ecos de ine-fable o, sin habla, cuando ante la mesa de asuntos escolares puede oír el crecer de la hierba en La U, de Syracuse, en la cual no se que asignatura del saber puede llevarla a dejar su mente en el blanco de la nieve de invierno, "point of contactat" entre el cofre de saberes y haberes y el manantial de los despojamientos de la mente, al saber que se ignora ¿Dónde, si al occidente Alaska o en lo entrañable?

A su lado Sofía, quien cambió el amor a la sabiduría por la sabiduría del amor... y no sé en cual medida una y otra -tras la admiración y el devoción- sostienen los pilares de Corresponding Voices, creada, creo, por la plata de un río cuyas aguas en ondas han llegado a las playas de un cierto rico puerto...Y así los escalones de la casa en madera al lado de los lagos, la suya, con la mesa servida y las conversaciones: The West Land miente, aún por boca o pluma de su autor, del engañarse a sí mismo del alguien que en la Poesía como la cómplice perfecta, se fingió un británico,..En Eliot: Point of Distance... Aquí, todavía allá, los dos delfines, del "Genesee" o del Génesis. Il Ristorant al lado de la oficina donde -como todos- somos dirigidos por la soberanía de las ordenadoras, era árabe. En la publicación dos utensilios del alimento diario. Teresa, sabes de la norma de todo catedrático: "sin afecto no hay efecto", que repetía mi maestro Ramón de Zubiría.

Pero abril no es el mes más cruel, si se lo ilustra con amarillos pétalos, hojas como alas de un pájaro que ha muerto en el aire y así entre la transparencia, para caer al lado del cáliz que se abre...Su Poetry Happening, entre el corazón abierto de Pedro Cuperman, cuyos latidos, desde Sevilla, Bogotá o México D. F. alcanza a oír, o la Giralda o la Estatua de la Libertad, por Libertad, con su peinado de  garzón (sic), buscando las palabras del enrejado de un Yelmo... Teresa (por el milagro, no Pan y Agua, sino Agua en Vino), en aquella velada. y por su dar. Y añado: cuando alguien me dice que recibió clases conmigo, le respondo que entonces yo he sido su discípulo..

viernes, 8 de mayo de 2015

UNOS VERSOS

                       LOS OJOS
Ya, otra vez,
El aire es blanco o gris,
Latón de una armadura para él
Salida de la forja de un imaginar ser...

Quiere creer
Que cree en cuanto quiere,
Y recuerda hoy, esas macetas de tulipanes amarillos
En las aceras, cultivadas por hombres del Oriente.

Certeza de una incertidumbre
Acaso ancestral,
Sí, heredada o no entregada,
Cuando podía haber dialogado acerca de ella.
Quedarían los ojos, tántos, tántos ojos, miradas
En el vértigo de un sólo mirar indescifrable.

viernes, 1 de mayo de 2015

POINT OF CONTACT

                                        CORRESPONDING VOICES

1.- Es -Punto de Contcto- una empresa en la cual el aire, después de hacer camino hasta la mano, la lleva a trazar -desde algún lugar del mundo- las palabras, las pinceladas o imágenes súbitas, las notas de siempre algún Adaggio-, es, reitero, POINT la empresa creada, hasta mi saber, por el ideal de Pedro Cuperman, poeta argentino, y sobre, en principio, la fértil tierra abonada West Land de Syracuse University, ya en las praderas, campus de la nieve que cae sobre la nieve creando otros cristales de una atemporal blancura.

2.-Asisten a Cuperman algunos seres de excepción, que de cuando en cuando la lo invisible, y le tienden el "Cuore", para su CRUEL APRIL, estación que tras engendrar lilas sobre la tierra que por el invierno hizo que el estío huyera, da a la estampa la publicación: "Corresponding Voices". Las últimas: Eduardo Lalo, Gloria Posada, Jessica Cuello, Jessica Ann Poli y quien este BLOG lleva...

3.-De esos seres, Teresa Paniagua, en la ruiqueza de su puerto, una vuelta a la vida de Santa Sofía (de Bizancio vino a dar en un bello auto último modelo de cambios automáticos), y la mejor versión de la Giralda de Sevilla: Libertad Garzón. Otras instancias, como estancias hay: así ese "Argentum" que dió nombre a un país, desde cuyo Puerto Madero se oye un "Poetry Happenning" año tras año, si ocho a mi entender van ya, que "Besa.." Cuperman, en verso y palpitación también de antiguas, fantasmales edificaciones al lado de casas en esa madera que lleva al bosque y del bosque al cielo...

jueves, 2 de abril de 2015

CARA O CRUZ

                             SUERTE ECHADA

Un día
Que agoniza entre el anuncio
De otros días por venir.

Vacío así,
Salvo en una zozobra
A la cual
No asisten ya la red
Ni  ley o Lai de afuera ni de sí.

Anverso
El suyo sea
Éste, entre Cara o Cruz,
Que todavía no cae de sus girar,
Hasta la palma de la mano,
No del azar, si
De un  mas alto lugar en el espacio sobre esa mano...

martes, 31 de marzo de 2015

ÁFRICA

                                CUNA DE LA HUMANIDAD

                                         Con grafito suavizo tus huesos
                                         hago exótica la ausencia de tus pestañas,
                                         exhibo tus dedos, largos y elegantes,
                                         acunando una ciruela, la luz de un jugo
                                         llameando en bermellón a través de la densa piel.
                                                                                        Kwame Dawes

El poeta español León Felipe consignó en un verso, para los habitantes de la península Ibérica: "Somos todos desierto y africanos". Ahora el Continente de luchas tribales entre canciones de nostalgia, que en siglos se esclavitud -propiciada por los mismos caciques de las tribus en comercio con españoles y portugueses-,vinieron a las plantaciones de algodón en Ámérica y luego al Caribe. Pero, pero también  están las esculturas en piedra del poeta de la raza de color Pitik Antuli..., la voz de Shailija Patel, desde Kenia:

algún día fundaré un museo
en donde todas las obras de Arte
sean para tocar

O Tania Tomé:

Mi África suburbana.
Yo me sé Mozambique,
cisterna en el peculio de los dioses...


En USA, con orígenes en Puerto Rico,, México y Cuba, nació "La Salsa...", que se connaturalizó en una ciudad de Colombia: Cali,

"Si por la quinta vas pasando,
Es mi cali bella que vas atravesando..."
                                               J. V.

Pero en la Selva africana se dan aventuras humanas, protagonozadas por gentes de la llamada raza blanca, como el estudio de los GORILAS EN LA NIEBLA, de Dian Fossey. En Zaire rcuperó, tras lección humana húnica del ser africano, su título mundial de boxeo Mojamed Alí, en combate con George Fóreman. Tmbién la más trascendentes de las empresas: Nelson Mandela.

Luego la poesía originaria, acompañada de instrumentos como calabazas vacías y cuerdas que se pulsan en algo como arcos:

La Poesía siempre, hoy -antes antigua y mágica- venida a nosotros -lo consigna ORFEO- para decir:

Cuna, tú no eres una cripta.
No te conviertas en tumba
¡No seas un sepulcro oh!
No Cuna te comviertas en una carga
Tú no eres una funda, no seas un calabazo
Que uno deja y pronto olvida
Para liberarse más rápido de todo límite

                                                  Werewere Linking
                                                        (n. Camerún, 1950)
 

domingo, 29 de marzo de 2015

ESPERA Y...

                                            ...LANCE

Es la luz en el tiempo, o, de quererse, al lado de las líneas de las manos un pequeño reloj: movimientos y horas. En ellas hay un venir más que un ir; un haber sido un día, más que un día dejar de ser, y con éstos los seres que palpitan dentro del mismo cerco de nuestro aire íntimo, pues la respiración es sentimiento, como es el mirar la más honda emoción, entre las cuales todo razonamiento se hace vacuo, salvo porque a él asiste el viento.

Ese que mueve las copas de los árboles y lleva de unos ojos a otros una voz, unas palabras, un llegar algún día en el "estar" puro, ajeno a su materia a la "razón pura" de alguien a quien le fuera dictado
lo comprensible de sus escritos por el color de un pétalo o por las mismas huellas suyas en un solo sendero.

La lluvia
Nos habla por el agua
De aquello parte y retorna.

El retorno
No habla porque
El agua cae en lección de la partida.

El verso lo es por el surco que regresa, y aquel que lleva el arado debe llevarse a sí mismo en la semilla -que le será desconocida siempre-, y entonces la luz se hace misterio, el tiempo ideograma y el iris la las almenas de un castillo dejado a su suerte, pero no abandonado, pues el copista de cada piedra, al unirla a otra, iba alzando la torre a lo indecible... Espera que se sabe entre las horas, así ellas con su mano acaricia los objetos que hacen de compañía y de paisaje.

Así la justa; así el guantelete que alza la lanza, la apoya en el arnés al emblema de lo absolutamente otro que, del otro lado de la tabla del lance, vienen las nubes que protegen a quien en obediencia o en sorda aceptación,  ha visto cómo ha sido puesta por el enigma al tablero su vida: oro y plata y latón e
hilo del cordel que sí nos ata o lleva.    

viernes, 27 de marzo de 2015

ONETTI

                                                        SANTA MARÍA

MITO, en Bogotá...Pero ha de ser lo que se le dijo, por artificio, en el lunfardo de Montevideo: J. C. O a E. R. M., que en la novela de hoy se va a un nuevo lenguaje, él con su "El Astillero" lo quiso, cuando se dió cuenta de que nada tenia, siendo uruguayo, que ver con Buenos Aires, ni con Santa María;  que quien escribe (no sé por qué la alusión a Palito Ortega) lo que quiere es salir de su vida...Sí, pero hacerlo convirtiéndose en un solipsista, cuando la palabra viene del latín solus ipse: sólo yo mismo. Ya no Montevideo sino Cali

Como autor convertido en personaje, y éste en su único lector, que tánto nombre cita: "...y la espada es la palabra de Dios. Y todo lo que escribe es fácil y mentirosamente definitorio. O dicho de una manera más simple: el individuo ese tiene un poder de decir una palabra, poner un adjetivo, modificar un destino". Pero del Sur del Continente paso a México, y de ECO a PLURAL, y de ellas dos, con H. Valencia Goelkel, no  la renovación de la novela sino a lo caduco en ella...Esto en homenaje a GOLPE DE DADOS.

Qué y cuánto hablar el de los intelectuales desde sus cocinas, para volver a las aristas del yo que por no serlo "es", y no el astillero sino el puerto y la plata del río, también ahora en latín: "argentum". Comobia lo sabía por la amistad de Jorge Gaitán Durán y Victoria Ocampo, como el tanto de Mario Rivero o aún la Sherezada de Giovanni. Quessep por -antes-  la voz de Mayra de Cote Lamus...

lunes, 23 de marzo de 2015

DEL DOLORIDO SENTIR...

               ELEGÍA

Un hilo de inocencia
Blanco, así la culpa, teje
El tapiz de las vidas que a los pies
De aquel que ha caído tiende su ángel.

Ángel de alas doradas,
Tal la inocencia,
Que no la suya, mas en parábola
Del solar de las Gracias,
Para aquel gran Libro del Mundo,
Compuesto al fin del fin
Por todos cuantos viven, vivirán,  han vivido
O no han de vivir,
Pero en vacua busca de la búsqueda: agonía que es lucha

Vendría el duelo
Oscuro del hacer de esos tapices:
Líneas como preguntas, el bordado,
Las figuras cifradas
Que la razón quisiera descifrar:
Si es ajena a aquel eterno y mago "dolorido sentir"....

domingo, 22 de marzo de 2015

SITUACIONES LÍMITE

                                        INPRAECITIO MUNDI

                                   "La consolación y el estar consolado abren el
                                    recogimiento y el no extravío en medio del horror"
                                                                                             W. J.


¡Cómo se está o llega a ellas o se dan? "El que la existencia es -apunta W Janke en su POSTONTOLOGÍA- un ser expuesto, se muestra de modo más cercano a nuestro origen en  esos estados a los que estamos expuestos, los 'Temples de ánimo'".Afirmacón ésta traida de Was ist Metapshysik? de M. Heidegger,  Y añade: "Este descubrimiento de la analítica del ser -shí no debe ser dejado de lado  al ir al principio anticuado (sic), de que sentimientos y temples de ánimo son sólo estados del sujeto sin pretensiones de realismo y verdad objetiva..." Hacemos aquí una anotación a Janque: ser- ahí esDasein, debe entenderse como el ahí del Ser, esencia materia  de la persona. Trasladaríamos lo anticuado de sus alusiones a lo futuro que su libro se salta a la torera, no obstante el título.

Pero continúa: "La facticidad del ser-ahí se hace notoria en sus elementos primarios, y desde todos sus aspectos, en el hecho de encontrarse en situaciones como temor, angustia, aburrimiento...." Y con certeza añade: "Mientras vivimos, estamos suspendidos entre la esperanza y el miedo", a lo cual respondemos con Edith Stein recordando que si el ser nos fué otorgado, debemos asumirlo instante a instante, pues así se halla también delante de la nada.

 Pero una auténtica situación límite viene de la Psyque y no de que nuestro ser esté ahí tan sólo como "Ens", sino como tensión y objeto de fuerzas que transmutamos porque nos manejan y deshacen... ¡Ay! Lo creador de lo impreciso, sea la justeza de las imprecisiones, lago azul sin orillas...

jueves, 19 de marzo de 2015

MAGIA LÓPEZ

                           UNA AUTORA DE POESÍA Y MÚSICA DE CUBA


Premio de la revista BILBOARD, por su disco "La Fabrik", y mujer nacida en 1970, de un rostro  a un mismo tiempo entre dador y receptor, escucha y voz en el círculo del callar del hacer y del ver.  De ella se anota en la Revista PROMETEO, de Medellín:

 "Esta dinámica mujer es una de las figuras más sobresalientes del movimiento Hip Hop de Cuba, con hondas raíces en la comunidad". Entresacamos de la anterior cita lo raizal, que ya no es transplantado sino nacido de suelo originalmente propio. Y es de destacar el mensaje interior de un poema suyo, subrayando ya no lo propio sino lo ancestral, "Magia MC",  con tonalidades de nostalgia y de gozo al ser y al estar, así y allí, el cual en sus versos iniciales, dice.

Soy lo que mi imagen muestra
Negra, mujer
Vas a ver
Que hago magia con las letras nuestras...

Tono y tonalidad, al sonido del golpe de batá,  que son entonación en pentagrama de cabellos, manos e iris.Fuerza de la razón y para la razón el un ir hacia las dudas, que son también objetos o lugares, escenarios, seres que se cruzan, como en las palabras de la también canta autora norteamericana,de su edad, presumo, Norah Jones, quien afirma que va diciendo sus versos "por ahí", a quien pase...
Pero Magia lo hace para añadir, en el poema transcrito, y pocos versos adelante, porque: "Un ramo de flores se adelanta y canta aquí en tierra santa".


lunes, 16 de marzo de 2015

MONTE VIDE EU...

                                                      MONTEVIDEO


...daría voces el Vigía de la Nao portuguesa al navegar en el siglo XVI  hacia el que iba a ser Río de la Plata y divisar cómo sobresalía de entre la extensión verde una colina...: Hacía viento con lluvia a pesar del verano, al caminar hasta el mar que rodea la ciudad, con su Cementerio Marino. Atrás quedaba la puerta en piedra que aísla la Ciudad Vieja, Edificios del sigloXIX como el de la Facultad de Humanidades de la Universidad de la República, pero tanto como ellos las serenas miradas de los caminantes con su ancestro venido de todos los puntos cardinales. en las esquinas, desde los cuales se interpreta al mundo entero al ritmo peculiar que se crea en el propio corazón. también modernos. La avenida, hacia Punta del Este, pero, antes, el Buquebus en Buenos Aires, y el viaje, de noche ya y entre luces alejadas las unas de las otras por un campo sembrado, de cerca de tres horas, para llegar a la Capital del Oriente de América. Altas casas cubiertas de bugambiles y de artesonados

 Hotel Vieuport, Avenida Uruguay 825.Ya no estaban las dársenas, pero sí la alta estatua en piedra del General Artigas. Alguien entonaba un Cielito. Aceras delgadas, en ladrillo. junto a avenidas, cuyo mirador son casas o bajos edificios, algunos altos desde cuyas terrazas de ve la dársena... Allí los Maffla, unos en una casa casi en el centro, protegida de mas miradas por enrejados con enredaderas, otros en el centro, en pisos suizos  en el barrio Pocitos, cerca de tiendas de artesanías en lana y teja  precolombinas.Enredaderas de  América a Europa y al otro ser nuestro, como con igual cercanía a un origen vidible podría darse en México o en el Perú, Ecuador paralelo -ya arriba del Sur y su morada- a África...

miércoles, 11 de marzo de 2015

GENERACIÓN DE MIS ASUNTOS

"Guarda para ti solo tus caídas oscuras, tu pequeña miseria, la circundada soledad que te ausculta como preguntándose su aún sigues allí, viviendo, padeciendo tu existencia, la sofocante certeza de estar vivo.

`No digas nunca lo que tus ojos ven, tu mirada no esculpe las imágenes vistas con el estilo de la muchedumbre. La realidad, cuyas trabas urdes equivale sólo a una pequeña dosis de desesperanza, pero pocos son aquellos que pueden aceptarla. Ama tu osamenta y tu carne, desecha toda lamentación de tu calenda. Y guarda, guarda para ti solo la cerrada estancia de tu existencia apócrifa, la del otro Cervantes que sonríe y tiene que estar vivio,  es el único que pisa la tierra, el conocido Cervantes de unos pocos, no el desconocido que vigila el momento de poder borrarse definitivamente"

                                                                   FRANCISCO CERVANTES
                                                                                   (México)

martes, 10 de marzo de 2015

CARTA DE ROBERTO JUARROZ A JAIME GARCÍA MAFFLA

                                                                                    Temperley (Argentina), enero 25 de 1977


Querido Jaime:
                         Han pasado las semanas y diversos torbellinos demoraron involuntariamente estas líneas. Desde el problema me hizo anticipar mi regreso y que parece momentáneamente superado, hasta las aleatorias congestiones de fin e año y el trabajoso traslado a nuestra nueva casa, con los múltiples arreglos y la interminable reinstalación de nuestra biblioteca, no he encontrado hasta ahora el espacio doblemente disponible que necesitaba para escribirte. Puedes estar seguro, sin embargo, de mi constante recuerdo y de mi profundo agradecimiento por la inolvidable compañía que me brindaste durante mi último viaje a Bogotá. Nuestras conversaciones y nuestros silencios me siguen acompañando con la validez de las mejores cosas que nos proporciona la vida. Nuestra poesía, la que buscamos, amamos y a veces conseguimos, nos une en una línea que no conocen las hojas del calendario.
                   Sigo jaciendo mis poemas, como seguramente tú sigues haciendo los tuyos, porque los necsitamos para vivir. Es probable que en el fondo sólo estemos disponibles para ellos y para el amor y la amistad. Lo demás es la prueba que tal vez también necesitemos para vigorizar nuestra verdad. Las depresiones, los malentendidos, las incomprensiones, la tontería, la irrealidad con pretensiones de realidad, deben ayudarnos a reconocer la plenitud y la limpieza de nuestro salto.
                                                                                                                                 Espero tus palabras. Un saludo muy especial para María Mercedes, Fernando y Giovanni, a quienes les iré escribiendo.
                                                                     Un fuerte abrazo, doblemente fuerte por todo lo que nos une hoy más que nunca.

                                                                              Roberto

LA CIUDAD DE IS, de DANIEL ARANGO

Las palabras y ls meditaciones de LA CIUDAD DE IS son, finalmente, más que consignación de un saber, sólo fe de un estremecimiento...Van disponiéndose en sucesión armónica, ceñidas a las marcas de un sendero tanto de la sensibilidad, del mirar claro como del de un fervoroso vivir. Por ello, de cuanto nos hablan es de un adentrarse de la mirada y de la percepción y de la percepción , así como de la depuración plena ya del estilo literario de su autor: Daniel Arango.

Y hoy, bien puede hacer de más directa vía de entrada a esta misteriosa ciudad sumergida, decir cómo en sus calles o en sus páginas, se oye un impar coro de "voces de los ecos2 que en alguna hora estuvieron más cerca de Daniel Arango, para dar forma  última a su emoción y a su pensamiento, a su mirada y a su voz, a su sentir y a su meditar, Aa sus objetos interiores, esto es: a su mundo.

Presencias y encuentros, silencios y modulaciones de la voz, seres y páginas, galerías o escenarios de elección que con los años fueron trazando una senda poética, intelectual y de exégesis de la sensibilidad, tan afectiva como razonadora, para la visión completa de una vida y de un vivir que, tras el paso por lo efímero inmediato, deja al espíritu vuelto hacia lo imperecedero. De aquí la exactitud y hondura de una prosa que podría por esbelta cotejarse, en España con las de José Ortega y Gasset, Azorín y, porsupuesto, Antonio Machado, o entre nosotros Eduardo Mendoza Varela o Hernando Valencia Goelkel, bajo un invariable signo hispánico.

viernes, 6 de marzo de 2015

LAIS de: BUQUES EN LA RADA



                SOBRE LA ESLORA

¡Ay del Lai
que al su entonarse
Por los marinos sólo en
La Espera
Al cantarse no dice
Y al decir es sólo entonación
Que del sentir
Llega a lo contemplado.
Lais
De buques en toda
Ajena Rada
Tal las notas
Sobre ls líneas
Del  pentagrama
De las tablas ya limpias
Vacías,
Salvo los aparejos
Ahora sin uno de la limpia Slora
Distintos, ellos
Del  no decir ni ser ni hacer sobre la Eslora.

P. D. Vana exésis, J. G. M.
ed. COLOMBIA ES ARTE

EL SER Y EL TIEMPO

                                             VISITA ÚLTIMA

La última vez que visité a mi maestro, en compañía de Pablo García Arias, estaba sentado en un amplio sillón, en su tercer piso, mirando cóo subía la construcción de un edificio. "Esos obreros aman el peligro...", dijo, para añadir que en ese momento se ocupaba de la lectura en la relectura de  las CONVERSACIONES de Goethe con Eckermann. Pero añadió luego: -"Mi Maestro" -y aludía a Martín Heidegguer- a cuyos cursos había asistido en Friburgo, y repitió la idea central de su SER Y TIEMPO: "El hombre es un ser para la muerte".

Años atrás había yo hablado con él de la muerte, y sonrió diciéndome: "Jaime,es nuestra amiga, y la llevamos en el hombro", tocándo con gesto rapido su hombro en asociación de quien sobre él lleva a un misterioso pájaro que se ha posado a órdenes del Destino. Cuando era yo su alumno en la Universidad, nos repartía la revista ECO, y siempre volvía a la que para entonces se había vuelto entrañable correspondencia suya con el poeta español de la Generación del 27, Luis Cernuda.

jueves, 5 de marzo de 2015

FERNANDO CHARRY LARA Y LA POESÍA

         REPASAR LA MANO POR TU CABELLERA EN DESORDEN

No se tocarán aquí las ideas o el pensamiento creador de este poeta bogotano, sino una suerte de superficial lectura de su poema: "A la Poesía", que por su extensión no se puede transcribir pero que el lector encontrará con toda facilidad. Comienza personalizando a la poesía, "Tu sola...", como una mujer que llega luego de ser testigo de cómo el hombre pierde su batalla.

 Luego ha de llamarla: "Secreta amante...", y se remite a su infancia y al encuentro con ella, en la dimensión del anhelo de amor y del delirio. Aquí es fiel a la más clara tradición del verso colombiano de todos los tiempos, en el cual los dos términos más utilizados -porcentualmente- son "Noche" y "Sueño". Esto era antes de que a Colombia llegara, después de la Generación de Mito, a la cual perteneció Charry, el Poema Objetivo, gracias a nuestra más difundida vanguardia, la cual, tenía treinta años de retraso ante las del resto de Latinoamérica y de Europa, por la 2Postura clásica" del poeta colombiano, invariable hasta los años setentas...El poema comienza:

Al soñar tu imagen,
Bajo la luna sombría, el adolescente
De entonces hallaba
El desierto y la sed de su pecho.

En este poema el poeta es un adolescente habitado por el desierto y la sed. Todo se da, y no podría darse sino en la !intimidad". Pero la Poesía es una mujer a la cual se le pregunta de dónde ha venido, para ser donadora de consuelo y de viaje a la vez, "Invisible hermosura de otro tiempo". Luego se interpreta la vida como "Un único día", que deja su herida sobre la imposibilidad de vivir y conocer. La poesía contempla al ser humano que vagando "a través de su tiniebla".De aquí, señala Andrés Holguin,, Carry Lara: "...cierto toque nostálgico o amargo `solo el olvido cura la vida. En ese universo desencantado se respira un aire pesimista, un tedio infinito":

No existe sino un día, un solo día,
Existe un único día inextinguible,
Lento taladro sin fin royendo sombras:
No soy ni aquel ni el otro,
Y ayer ni ahora soy como soñaba.

 Lo más extraño es que la define como "Remoto fuego de resplandor hellado", No obstante, el poeta dormirá entre sus brazos, en espera de recordarla al despertar entre los hombres o el mundo en torno, el cual ha sido vaciado te todo contenido afectivo o trascendente. Pero la Poesía, así asumida, además de otorgarle al hombre la posibilidad de amar, deja en sus manos una que sería más alta: "el desdén..."

miércoles, 4 de marzo de 2015

VIGILIA DE LOS EXCOMBATIENTES

                            HACIA EL HOMBRE DIVIDIDO

Cierta extrañeza hay en esta breve composición del poeta mexicano Raúl Renán  -quien reside en la Colonia Roma del D. F.-,  al aludir al guerrero del mundo antigüo, mundo del cual, en el resto de su obra,más bien se aleja para ir a la calificada y descrita por Octavio Paz en LOS HIJOS DEL LIMO como: La Modernidad, que ya ha ganado como instancia esencial y configuradora la ruptura y la fragmentariedad, y ya posee, como no el grecolatino, un sentir y una visión y verisón sustentadas por el Mito, sino, por el contrario, el crear la tradición de sí y del mundo en torno a cada instante,  tanto como del signo del sufrimiento que traen los desprendimientos de la Historia

En Renán, así y visionariamente, es la ironía como irrupción crítica y creadora ante y dentro de lo sólo aparentemente real, que se iniciaba en el personal Yo... Acaso apunte a la destrucción del Mito y lo cambie por "el sueño"...Pero en fin, otro es hoy el valor en una discontinuidad que se mostró como continuidad y coherencia. He aquí su versión de la verdad del ser atemporal de hoy, confrontada con el guerrero de la Hélade: "Los sueños de los hombres que duermen con las armaduras puestas no los desvanece de la vigilia Cuidando la vida evitan que sus metales sufran la menor rajadura. Se dice que es preferible que esos sueños fueran de muerte, porque cuando son triunfales, las pruebas a que los someten son terribles. Al pie de las columnas de la Hélade, ex combatientes amodorrados en sus armaduras se resustían a despertar para emprender el cumplimiento de sus sueños.

CARTA DE FRANCISCO CERVANTES A JAIME GARCÍA MAFFLA

          ALUDIENDO A MI PROPIO POEMA EXTENSO: LA CAZA
               (inédito a la fecha de hoy desde 1984)


QUERIDO JAIME:

He recibido por doble conducto LA CAZA. Alvaro (Mutis) me hizo llegar el ejemplar por su lado remitido y dos mañanas después en la recepción de este hotel me sorprendió de nuevo tu poema. Debo decirte que es fama mi nulidad epistolar: no es en este género donde mi nombre quedará. Te contaré algunos de mis infortunios últimos: creo que no puedo regresar a Lisboa y la traducción me esteriliza como poeta. Mas hay justicia: hoy que la poesía me abandona, todos se enteran de que algún día fuí su depositario, aunque suponen que aún lo soy y tiempo tengo por delante ahora continuar su gestación.

Te sorprenderá lo distante de todas estas líneas: eso es lo que me sucede. Aunque todavía espero la respuesta de una carta -boba y sin sentido como todas las mías- enviada hace más de un año a Fernando Charry Lara, agradeciéndole su generosa reseña de CANTADO PARA NADIE. Te cuento que hacía los últimos días de Noviembre horado y los primeros de semejante Diciembre publiqué una plaquete AULAGA EN LA MAR ALTA, pero todos mis libros se forman -incluído uno posterior a esa plaquette- intentando (sic) salir en el Fondo de Cultura Económica a más tardar en octubre, aunque será en septiembre. Si has visto la GACETA del F. C. E. sabrás que bajo el título general de HERIDAS QUE SE ALTERNAN, que creo retrata mi vida sensitiva, memorial es y destino (ilegible) que me fué dado. Verás que te acuso solamente recibo. Saludos en casa de los Charry, que creo tu ves y hablas con frecuencia. Leeré LA CAZA y ojalá mi desánimo pierda eficacia y me hara (sic) enviarte otra, hablándote de él.

SALUD
FRANCISCO CERVANTES
México julio de 1984

P. D. Poeta mexicano fallecido, cerca de sus 70 años, hace una década.

martes, 3 de marzo de 2015

LUZ VIOLETA

          LUZ VIOLETA

Luz violeta que viene hasta mi mesa
Donde leo, donde espero y donde sueño;
Por mi corazón pasan las antiguas
Historias y la rosa de los vientos.

El día termina. Un escudo de armas
Que dibuja el amor de un Caballero
Vela junto al ensueño de un Marino
Y la cruz de la vela de un velero.

Dejo mi libro; ya la luz violeta,
Débil, se entrega y la oscuridad vence.
Cerré mi libro, era de leyendas,
De lances y dolor en la Edad Media.

El cielo me recuerda que la hora
Se rinde al fin. El viejo marinero
Al que seguía deja ya en la playa
Y en su barco de oro los recuerdos.

El Caballero mira hacia la torre
Donde aguarda su dama; yo lo miro
Bajar los ojos y guardar sus armas
Para dormir a solas en el bosque.

El viento de la playa es  el canto
Que un  último pájaro eleva al misterio,
Así en el yelmo  se contempla el tiempo
Asignado al amor y a la espera...

El mágico violeta de la tarde
Se va de mí, se va de los cristales
De mi ventana que miran al aire,
De mis cosas se va y de las rosas.
.
Así mi corazón entre en el designio
De la noche que viene ve a sus seres
Partir, como las naves o las aves
De cetrería, huír como el incienso.

Abandono la barca del ensueño,
Me abandono a mí mismo, si despierto,
Porque ya no es la hora de evocar,
Y me guardo en el bosque de los duelos.

Ya no se lo que busco o lo que quiero:
Quiero el recuerdo y busco el olvido,
Como los marineros que cayeron,
Como los caballeros que ya han muerto.

Dejo solas mis cosas. Lo pasado,
Así un amigo habla con los objetos;
Los marineros y los caballeros
Descifran la ventura que tuvieron.

Los caballeros y los marineros
Se parecen en algo, en la lejana
Sonrisa grave, la luz en en sus iris
Y un gesto silencioso de secretos.

Vidas que traen los libros antiguos
De viajes, de prodigios y de ofrendas
Que dicen del azul y la doncella
Como hablan del viento las veletas.

Ya las voces se alejan de mi alma,
Y me alejo de mí con la tristeza
Del navío que parte de la Rada
Al vuelo de gaviotas en las jarcias.

El violeta sagrado de la luz
Guarda mi corazón junto a la espada
Quieta del caballero medieval
Y en la vela el dibujo de la Cruz.

Hora última al fin, cuando los seres
Hallan, lo mismo que los barcos llegan,
O el Paladín al final de la Lid
Al abrigo del puerto del consuelo.

¡Cómo viven las cosas en las sombras?
Le pregunto a la Sombra y me responde
Con ademán lejano, que las cosas
Cuando vienen las sombras viven solas.

En la noche las horas silenciosas
Pasan como los barcos por las olas
o la Cruz y la espada por la herida
De la vida que pasa con las flores.

Miro el vacío del espejo y pienso
Que el secreto del tiempo es el del duelo,
Y la luz de la tarde es la luz pura
De un alma cuando al mundo dice ¡Adiós!

La luz violeta ya no está y la vida
También se irá. Siento cómo los días
Que con las nubes eran en mis manos
Ha desaparecido y yo también.

La luz ha muerto. El Marinero, viajero
Al Norte de la Nada, abre las velas.
No se ven ya el velo en la ventana
Ni la enseña de amor del Caballero.

                                                           J. G. M.

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domingo, 1 de marzo de 2015

SOBRE EL LIBRO:DE LAS SEÑALES

                                           REVISIÓN DEL
                                                 "LOGOS"

¿Por qué? ¿Cómo ese y este por qué, si hay un Logos que guía toda vida, ahora viene a ser lanzado como una carta de la baraja sobre el verde tapete del juego intemporal, y sin saberse? ¿Cuán, si es que era también secretamente el encargo, por qué, pues, esa vida así invisiblemente dirigida, el preguntar, ,ya desde otro escenario interior desconocido, si a él dentro de poco han de llamarle a la puerta, en cifras de LA CAZA y, aún más, no se diera una explicación al que sobre la superficie del lago de las horas era equívoco y daño? Certeza sí, por entrega, acaso acatamiento, que no era una explicación ante el "otro", sino por unos versos que aumentaban la "aulaga en la mar alta? Y otra vez: ¡Por qué, ahora de dónde, desde dónde? Signos vacíos de la transmutación, de un haber dejado de ser entre heridas y pérdidas tanto como separaciones?

El Pétalo y la Piedra, cosas, palabras inútiles allí, Totems, el pensamiento contra el sentimiento, el cálculo contra la gratuidad, un sólo recordar yen ello las accias de la casa de infancia o las enredaderas: las compañías y los desamparos; abandono a su suerte en versión de consuelo o caricia, un ir sin rumbo que va hacia el adentro, pero el LOGOS no es fatalidad. El círculo nocturno de la lámpara sobre la mesa de trabajo: -"No atravieses el puente...", y luego, en la noche, la explicación de todas las baladas. Un estudio, no puesto nunca como dió haber sido a ¿QUÉ ES LA POESÍA? Gruta al lado de la casa donde termina el Parque Nacional. Serían Ciorán o Bécquer o Eduardo Cote en el Pensamiento Poético de entonces. Sobre la mesa de trabajo los objetos que se han dispuesto, como fotografías, para el diálogo.

¿Cuáles las señas que no fueron vistas, los ancestros, los modos del vivir en la equivocación que podría hacerse certeza, las señas que no fueron ni vistas ni seguidas, o acaso sí lo fueron por fuero de Malanda y, luego, tras de ellas, cómo podría venir o descender a nuestro íntimo ser algún incierto comprender y en sus manos un poder continuar? Solo de mío hago esta pregunta -también ella se hace, nos sobreviene-, dibujada desde siempre en las líneas que se dan a leer sobre todas las palmas de las manos -y un pulover rojo-. Que me adelanto, Santa Cathy y Teresa de Ávila, el imperio de la raza o la tragedia, luego de Rochell y de Liza y el ideal del encuentro de la propia Verdad tanto como la formación del ánimo y del ver como un trebol de cuatro hojas o una Flor de Loto, si es que pudiera haberse dado (se dió y dónde está), en la capilla que imita el Románico en El Campito, una tarde al llamado. Todas las faltas hacen una sola falta irreparable, aunque: ¡A un desprendimiento le es dada la unión original?

ed. SILABA, Medellín,  2.014